Escucho en la radio a Nick Cave.
Canciones desfiguradas,
secuestrándome en la noche.
Hundido en el ombligo de dios
veo la caída de Atenas.
Todos mis rostros guerreros
sueñan su muerte confundidos.
Reproches, cicatrices,
reyes destronados.
Un silencio alla Salinger.
El ahogo de huir.

A matar al enemigo le decían trabajar.
Después, se reunían y buscaban algún comercio
para saquear y tomar cerveza.
Matar y tomar cerveza.
Lo que sorprende es que son profesionales,
empresarios,
periodistas.
Releo a Hannah Arendt:
en el caso Eichman
uno se encuentra con personas humanas
con el tipo de preocupaciones de la gente normal
con la que uno trata habitualmente, y que,
de repente,
en el medio de esa situación de miedo
siguen la consigna que se les da.
El miedo al otro, al que matan,
el miedo
a no pertenecer al grupo dominante,
y no animarse a decir no,
no hago esto.
no hago esto.

Referencia: “Inés Weinberg: la jueza argentina que integra el tribunal penal internacional que juzga el exterminio en Ruanda. ‘Un genocidio puede ocurrir en cualquier lugar o momento’.”

Esa corte de zánganos con cola
No me deja caminar
Siempre alguno husmeando
Olisqueando el pantalón.
Barriéndome con su rabo.
Parezco la proa de un tren loco
De vagones perros
Que no para de descarrilar,
Repartiendo pulgas políglotas
En cuerpos de circo al azar.
Una jauría boba y callejera
De malabaristas plebeyos.
Yo no sé, o todos los perros me siguen
o es que vamos al mismo lugar.

El hotel se nos alejaba
entre el desayuno y el sol de espaldas,
la ruta de mierda toda rota,
y la rueda que mordía la banquina
una y otra vez.
Yo mintiendo no-es-nada-no-es-nada
como un kerouac loco de las pampas
en un destartalado renault
comprado a osvaldo soriano
dando saltos en el auto
pensando en golpes de batería
cutracu-cutracu
exigiendo tu coro brujo
hasta desbarrancarnos.
Abrí un ojo, y ví acercarse al gauchito gil
disfrazado de diablo
en su poncho rojo.
Quise decirle salud!,
pero salió sput!, y escupí un diente.
Vos seguiste cantando hasta que llegó la ambulancia.

Campos de lengas
En plan tolkien
Rojos, bordó, naranjas,
Verdes renuentes bajan
En tropillas de árboles
Hasta llegar a la escarcha
En torno a mi pie.
Una estancia incendiada
Es testigo
Del fin del mundo en otoño.
No hay ruta más al sur
Lo saben las llamas
Que pastan a su vera.
Nubes de negritud negra
Completan la cinta de asfalto rota
En el horizonte.
The Rolling People
Sin señal en los celulares
Yendo y viniendo en el puente colgante
A punto de caer en el río helado.
Un viejo arado abandonado
Protege a la antena satelital
De las piedras que arrojan
Las ruedas del auto.
El patriarca de los bosques
Eleva sus brazos desnudos, añejos,
En ramas de las que penden
Gélidas babas vegetales
De pequeñas hojas musgosas.

Fui yo.
Sí.
Fui yo.
El que bajó la persiana.
Cerró la cortina.
Puso la llave por fuera.
Y se marchó.
Ni siquiera le habías puesto
combustible al auto.
Debí imaginarlo.
Lo dejé donde el motor
trancó.
El motel esta bien.
Salvo el fuerte olor
a orín de gato en el pasillo.
Me recuerda a tus zapatos.

Supongo que te resultó extraño
que siguiera hablando y hablando.
Primero, pareció excitarte
eso de las galaxias lejanas,
los agujeros negros,
y las supernovas.
Pero después... te aburriste,
cambiaste el peinado,
pisaste nuestro escarabajo,
y me dejaste silbando al paso
cada luna del mes.
Cuando pasaron las estaciones
y contaba uno en uno
los granos de arena,
volviste, con voz gitana,
por una oportunidad sin alas,
de puro lobo estepario.
Me insiste el recuerdo de esa noche.
Decepcionado.

¿Quién demonios se carga a los bateristas de rock?
Apocalipsis bat.
Ahí los tenés un día, pegando palo y palo,
dalequedale,  cutracu-cutracu-cutracu,
detonando carteles "silencio es salud"
demoliendo brazos y piernas elegantes
cabalgando en hordas el terremoto.
Hasta que un día,
sacan sus pasajes
se toman el olivo
y nos dejan sus discos.
Keith Moon, Bonham, Powell,
el viejo Moro.
Los vuelvo a escuchar, el oido afiebrado,
meta cutracu-cutracu-cutracu,
cuando pasan con sus caballos
y la mesa se parte en dos.

_{Nota. Siguen cayendo bateristas:
Rubén Basoalto, baterista de Vox Dei, (03/11/10)
Gonzalo Farrugia, baterista de Crucis, (09/01/09)
Toto Rotblat, percusionista de Fabulosos cadillacs, (29/03/08).
Ola Brunkert, baterista del grupo sueco Abba, (16/03/08).
Daniel Wirtz, baterista de Spinetta y Páez, (05/02/08).
Buddy Miles, de la banda de Hendrix, (28/02/08)
Max Roach, baterista de jazz, creador del bebop, (19/08/07).}

En el tren del oeste
pasajeros de rostros tajeados como asientos
cocidas sus vidas con lienzo
como un casino de pobres en movimiento
apuestan sueños desdentados
cuando acarician sus niños
de impecables guardapolvos blancos.

Primero,
pensaste en tu red bonita.
Una cena de rubí
y hasta una moto de ruta.
Después, urdiste el plan.
Tu voz de Ella Fitzgerald
en los bordes.
Tu gemido Etta James,
para el camino perdido.
A la hora señalada,
apuntaste, y, ¡bang!
El rostro asustado,
secuestrado de placer.
Mi cuerpo estallado por todos lados.
Y allí bailaste.

Anémonas golfas como grillos gigantes
Vuelan contra el silencio de la noche
entre pastillas blancas de tequila
y una ola de mil metros de alto.
Pasan cientos de horas,
el mar desciende
Y los monstruos se convierten en libélulas.

Veo venir
tu tijera psicótica
de cortar y cortar.
Porque nos conocemos.
Porque veo hincharse tu cara.

Cuestiones en llamas.
Ponemos el mantel.
Abrimos las ventanas.
Hacemos la cama.

Entre Pergamino y Arrecifes.
La señal de radio se pierde.
Los silos descienden como naves nodrizas.
Los Acoplados Gárgano se alimentan.
La joven de ojos verdes, en el asiento 24
Quiere pan.

En su casa,
entre vasos copas velas
y compacts de Steely Dan.
Conserjes, invitados, tríos,
falsos bailarines de Gurdjieff,
colores de campos regados.
Alguien nos habla de economía,
de la vida en marte.
No escuchamos,
nos juramos quien sabe qué.
Promesas-desiertos-juegos.
Hasta que tu golpe en la cabeza
me despierta.
Salimos y recordamos.
El tango en Londres.
Cuando comía de tus manos.

Lo útimo que ví
Fue la sala de operaciones.
Rostros difusos.
Cuando me quise acordar
Ya estaba de pie.
La vida me fue adoptando.
Volvieron las palabras.
Con el tiempo dejé de juzgar.

Llegamos en taxi, los dos con anteojos.
Los tuyos negros.
Entre saludos y empellones nos perdimos de vista.
Te perdí.
Fui hasta el backstage, revisé la carpa, tus botellas de agua,
y solamente encontré
viejas peleas por el disco de Tom Petty
que te regalé.
Saltaste al escenario sin red, aullando
Componiendo el vitraux de tu ausencia
Cromática en mi interior.
La luna llena en el estadio hacía más fría la noche.

Hoy, tu wincofón se apago.
Dejaste el yunque y la pecera
En el fondo
Escapando al incinerador
Oliendo a hollín
Como un cartonero Báez
En carnaval.
Te aniquiló la visión de la conquista.
El territorio.
Las luces de navidad.
En la madrugada
Juntabas arroz que caía del cielo.
Te escuché entonar el himno.
No volviste a cantar.

Cuando ella te traía las sandalias
Y te proponía la vida artesana
La seguiste hasta Brasil
Bebiste de su ayahuasca
Te encadenaste a sus pies.
Brillaste con su luz de medusa.
Bajaste como estatua de sal.
Hombres de Adamsky te devolvieron a casa.
Sangrante la sinapsis de tu bohemia.

"Un problema mecánico", me dijiste
la tercera vez que el capó se abrió en la ruta.
"Nada importante", mientras bajabas
lo volvías a cerrar
y ponías marcha de nuevo.
Lo recordé una semana más tarde.
Con el diario en la mano.

Voy de acá para allá.
Me convierto en un viejo loco.
Saco de la basura mis fotos.
Escondo mis discos.
Mis papeles amenazados.
Busco hacerme un lugar
pero ya no hay casa.

A veces me encuentro perdido.
Bajo del tren o del subte,
miro a la gente, y
no sé dónde estoy o porqué.
Creo conocer a algunos de otra vida
los sigo o detengo su paso
y les pregunto por sus trabajos.

Vivíamos en La Gran Muralla.
Por entonces, nadábamos en el Yang Tsé.
Allí estaba el Gran Campeón Mao
lanzando salvavidas de libros rojos.
Tío Ho, un dromedario de ideas.
Y Pol Pot, que ganó publicidad
construyendo diques baratos con cadáveres.
Cuando el agua subió y nos contaminó
los doctores sentenciaron:
virus de izquierda, con gangrena de derecha.
Recomendaron amputar.
Cortar aquí. Cortar allá.
Quedó poco.
Con el desecho sanitario
rellenaron las tierras bajas del capitalismo
creando un gran cinturón ecológico.
Hoy, mandan Los Gerentes Saludables.
Que no tienen venéreas.
Ni el Partido Comunista Chino
pudo salvarnos aquella noche.

"Unos hombres preguntaron si ud. vivía acá",
me dice la viejita.
Es la policía secreta que vuelve.
"Servicios", les llaman.
Creen que no sé que estan ahí.
Pero yo, los dejo en sus coches.
Con sus paseos nocturnos.
Sus guardias en la esquina.
Mientras bebo, tiro la ropa al piso
y sintonizo en la radio viejas melodías.
Voy a ducharme.
Estoy bastante sucio.
La piel golpeada.
Que me esperen.

Uno, dos; uno, dos. Va!
Sacar la bronca. Eso dicen.
Uno, dos; uno, dos.
Una paliza a tiempo. Va!
Uno, dos; uno, dos.
Veo el gancho. Alzo mis puños.
Uno, dos; uno, dos.
Va el golpe. Viene.
Esquivo. Esquivo. Ugh!
Siento la herida.
Un cuerpo cae.

Me pregunta en el aeropuerto
si subimos las escaleras.
Le digo que sí
por no dudar.
Damos una vuelta.
Las maletas tiemblan.
¿Qué avión tomaré?
¿Qué avión tomará?

Escucho a Chet Baker en pijama.
Una compilación de viejos temas
en el living.
Los recuerdos visten rostros
en espejos arrugados.
Te abrazan, y cambian de vereda.
Les gusta mentir.
La traición da comienzo a una larga noche.
Se mezclan las voces en los conventos.

Nos instalamos en la hostería
de la Mina I.
Corrimos desde al auto hasta el acceso
entre cómicos copitos de nieve.
Un cartel indicaba "cerrar la puerta"
para mantener templado del salón.
En las mesas
unos pocos,
esos afortunados,
que se divierten de tarde,
compartiendo chocolate caliente y tonterías.
De noche, el inconciente diluido en alcohol.
El punto justo para llegar a la habitación
en dos pasos y un desmayo.
Y ellos ahí se quedan, arrobados por el paisaje,
riendo a carcajadas,
murmurando comentarios
que no harían en la ciudad.
Imprevistamente,
se escucha una vieja canción de los Dire Straits.

El cordel blanco de tu saco
atrapó al mío. Lo enredó
en el andén atestado.
Anudó
el botón la cartera el saco.
El bolsillo la hebilla el cinturón.
Eso me dijiste.

Cansado,
la boca seca por el polvo
rechinando en los dientes,
y la ropa sucia, ajada, olorosa,
abandono el sendero de tierra
y vuelvo a la ruta.
Sé que este no es el camino,
que la cena se enfriará,
que no llegaré a tiempo.
Que ni siquiera volveré a casa.

Estan esos días en que llego tarde al trabajo.
Me distraigo en la estación.
Me retraso en casa leyendo el diario.
Pierdo tiempo en el desayuno.
También en el baño.
Son esos días
en que no presto atención al reloj.
No corro al tren.
Ni me preocupo por conseguir
un asiento libre.
Veo a la gente con otros ojos.
Incluso, llego a creer que son buenos.
Pero me dura poco.
Lo habitual es que llegue a tiempo.
Que no me distraiga.
Que busque con afán mi asiento.
Que choque mi cuerpo con ellos.
Que me sienta otro cuervo.

Una mujer muy bella y sin edad
en la escalinata del auditorio
tropieza
y cae.
Le extiendo la mano mientras
recuerdo a Marlowe:
"Levántese preciosa, parece un pequinés"(*) .
Se incorpora con gracia,
aunque ya no importa.
Me dice en un suspiro:
"Chandler, 'El sueño eterno', página 100".
Tomamos juntos un café.
Intercambiamos teléfonos.
La mismísima Carmen Sternwood.

(*) "Get up, Angel, ...you look like a pekingese."

Enormes mangueras boas
abrazan tanques de gasolina
descargan combustible
y danzan su ritual.
Algunos conductores
estacionan sus T. Rex
unos metros más allá.
Descansan.
Se refrescan. Usan los baños.
Miran la tv del bar.
Piden agua para sus mates.
Vuelven al camino.
Los cuento. Seis en una hora.
Me interrumpen.
Traen en un plato
mi hamburguesa con papas.

2000 km al sur.
Las palas mecánicas
extraen petróleo.
Entre vegetación baja, raleada,
orinada por guanacos
que cruzan la ruta despreocupados.
Tomamos curvas rápidas cerradas
pegados al guard-rail dañado.
Pasamos camiones con acoplado
que transportan tubos como obeliscos.
Carteles
que anuncian pueblos de cinco casas.
Un cementerio
que recuerda los muertos olvidados.
Llegamos a la zona de lomas.
Con ráfagas de 80 km por hora.
Las nubes reflejadas en el espejo retrovisor.
En la radio suena
Entrando por la puerta exterior.

Pequeños hombres y mujeres.
Portan tambores. Baten su caida.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.
Cerca del petit mal del abismo.
Figuras ahora humanas
Ahora no humanas.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.
Pizarros y amazonas.
Bailo entre ellos.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.

Subimos al ascensor por subir.
Nadie dice no.
Nos perdimos en las sillas.
Luego el suelo.
Su tatuaje se abrió entre juegos.
Leí la mancha de Rorschach
en sus manos.
La ví dormir sin memoria.
Me dio miedo.
En la madrugada
Cuando empezó a clarear
Giré la llave sin hacer ruido.

Se revela en el espejo.
Levanto la vista, y la veo.
Viene y me pone el collar.
Me hipnotiza. Me exige ruego.
Me lleva hacia aquí hacia allá.
Acercarse alejarse dejarse caer.
Golpear Gatear.
Ahí vamos de nuevo.
Soy tu grito de Munch.
Soy tu lunar.
Soy mudo.

Me resistí a quitarle la ropa.
A que me quitara la ropa.
Me dediqué a hablarle de tierras,
de estrellas.
Ella no era Umma Thurman.
Le conté de guerrillas
y de robos a bancos.
Inventé historias de Beatles
y de canciones olvidadas.
De poetas chinos y fantasmas.
Ahora termina la noche,
entran los rayos del sol.
Y ella ya lo sabe,
yo no soy John Steed.

Dicho a Sam Shepard:
En ese motel, en esa ruta
Perdí la memoria. En compañía.
Recuerdo un cartel luminoso
De bienvenida
Un cenicero sucio
Un televisor encendido
con un relator de fúbol
afónico
gritando goles que no fueron.
Y una voz en el cuarto vecino.
Llamándome insistente.
Intenté hundirme en la almohada.
Desvanecerla en alcohol.
Ahogarla en la ducha.
No recuerdo más.

Los gigantes
Obreros de alquitrán
Sacan lustre a la ruta.
Camino del puente
En La banquina
Un auto con luces intermitentes.
Dos figuras se mueven en su interior.
No me detengo.
La esquina de Crotto
Languidece en su boliche
A lo lejos.
Un farol rojo encendido, perdido, lento,
Agoniza toda la noche.
Mejor esperar el día
Sin anuncios.
Aguardo en el peaje.
A un costado
Las luces apagadas.

Maldición esos bichos pegados al vidrio
que estallan en los focos del auto
en el espejo
algunos todavía se mueven
como yo.

Hago promesas.
Le hablo al oido.
Un poco de humor.
Dirían un caballero.
Casi un conde.
Cruzo la puerta.
Simulo equilibrio.
Un buen intento.
Pronuncia mi nombre
y me delata.
Estiro las piernas.
No puedo seguir.
La desato.
Escapamos.

Vuelvo al momento del crimen.
Ni un millón de dólares lo arregla.
Esta hecho. Las marcas.
Ella dice que recuerda mi nombre.
Le cierro la boca.
Muerde sus labios.
La perdición de esas piernas jacobinas.

Bajo el metro en el subte.
Escaleras. Túneles.
Gritos de trenes.
Rostros metálicos.
Piernas filosas.
Ríos de rock.

Despierto del sueño
en un pueblo con nombre demente.
Me reconozco de a ratos
husmeando una habitación gris
entre esteras menesterosas.
Un ventilador de tiempos de guerra,
ocupa un rincón.
Sus paletas doradas
asistieron doctores, ministros, diputados.
Un metrónomo a golpes de gota
hipnotiza.
El grifo de la ducha destartalado
sobrevive en un resto de porcelana.
Abajo, en la sala, un viejo
cuelga un cigarro de su barba sucia.
Sus ojos dicen que sueña puñales que apuñalar.
Ahora, el silencio atrona.
Me pega el viento al borde del lago.

Pelo.
Marrones de jade
surcando el aire.
Nervaduras que fueron
canales verdes
secos como Marte.

Los cuerpos lunares a rayas de la noche
nos atrapan como lianas,
nos amarran.
Un silencio de lobos
aúlla,
y nos rodea
el viento del bosque.
En tu mirada,
el eclipse
del voltaje faquir.
Cuando me das la espalda
es tarde para arrepentirse.

Navego los bordes de la vía láctea
sentado en tu cocina.
Oculto los truenos con tus gritos
que susurran en mayúsculas.
El color de mi piel se endurece.
Las voces vienen y van.
Huelo a alfombra de heno.
Cuando entiendo es tarde.
Los cuerpos no se mienten.
Altaneros.

El sol me escanea a través de los árboles.
Sus rayos cortan paralelas como lonjas.
El bus corre por la cinta de brea
con sus ruedas de caucho reventado.
Pasamos el parador de las camionetas de hotel.
Rodamos de estacionamiento a estacionamiento.
Recostado en la luneta pasa el día.
Veo el sol. Veo la luna. Veo el sol.
Como un poco de pan.
Tiro la libreta al primero que pasa.

La Sombra de Drácula
regresa
de donde siempre es muy lejos.
Vaga por la vida,
y luego,
se sienta a esperar.
Sabe que el tiempo esta de su lado.
Asilencia los ecos que mueren.
Me lleva
a su región anfibia.

Desentierro huesos
de animal humano.
Como alguien que juega
con cuerpos locos.
Como un genio que
moldea el dolor.
Los ojos crecen en
párpados que se erosionan.
La cera me quema.
Me pongo en marcha.
Camino. Estoy fuera.
Era su fiesta.
Siento el rocío de kerosene
en la madrugada.

La patrulla nocturna se abate silenciosa.
Una bocina lejana me atrapa
en la jactancia de su piel en enaguas.

Veo espantapájaros de agua.
Y el asfalto siempre el mismo.
Mojo los pies prisioneros.
En la banquina.
Toco con las manos truenos del aire.
Huelo el amor al borde de la ruta.
Del Motel iluminado.
Camino entre ladridos de perros que me siguen.
Sin morderme, Sancho.

Perros bucaneros
descosen anzuelos,
destrozan cadenas,
trafican anclas.
Andan sueltos.
Golpean cuerpos jóvenes de madrugada.
Exorcisan.
Alquimistas.
Bordan y desbordan,
tantean su gracia,
los condonan.
De nocturno beben arenas,
escupen vitraux.

Ese tipo Elvis Costelo
le canta a su chica
en el living de su casa
en el jardín
el balcón
el patio trasero
el piano bar.
Elvis Costelo es ese tipo de gorrito.
De pinta rara.
Quiero tocar en su banda.

Sigo a las remeras de los Teletubbies
como drogas visionarias en su mantra.
Las Chicas Superpoderosas
me pellizcan
y pellizcan a todos los que saltan.
Clones de Pinky y Cerebro
anudan bordes, babean, tatúan ginebras.
Los invitados se lucen.
Es una fiesta.
No hay testigos.

Oh, tu psicótico ancho de banda
tu versión 3.0
Tus cuelgues imprevistos
tu código abierto.
Hago un lazo con el cable del mouse
y me tiento entre tus clicks,
tu-puerto-USB-tus-periféricos-tus-gadgets.
Tiempo de overclocking.
Hora de Resetear.
Tus ventanas siguen abiertas.

Cabalgo las tierras de Patty Smith.
Vago por el desierto
en caballos de Marte
el viento desatado
rodeos sin descanso
retando a duelo
al olvido y la memoria.
Acechan palabras escorpiones.
Sus aguijones en la luna.
Insomnes.
La redención de no saber.

En el camino
languidecen los colores.
Los tonos se confunden y yo,
conduzco con la mirada fija al frente.
El horizonte escapa en un auto lejano.
Mi cabeza da contra el vidrio en donde se reflejan árboles.
Azota el viento.
Hay mucha luz en la ruta.

rock & roll
espeso
testigo
visionario
en alaridos
espasmos
rayos de luz
estrellas
dunas
alfombras
sueños
poemas
jimi hendrix.

Veo Programas de la ONU
El sábado a las 21
Ofreciendo Información
De Los Últimos Días.
Sé que Yemen en Octubre
Destila dátiles.
Y que a mí me gusta Kournikova.
No la gorda matosas.
No Kurosawa.

Monos con navajas
cantan a la Estatua de la Libertad.
El Ejército Simbionés de Amonites
y su Proyecto Exterminator.
Portan el logo del Golden Gate.
En sus frentes, la señal de TV
de los burgueramericanos.

En mis sueños de aquelarre
Te sigo viendo ajena,
Sin padres,
Inventando literaturas, números impares.
Incendiaria perenne.
Escalando tus fosas.
Olvidándote de respirar, asustándome.
Cometiendo otros delitos, sin importarte,
Como tus besos de filatelia.

(ENCUENTRO CON HOMBRES NOTABLES)
Lo veo, sí, lo veo.
Con su ojo escudriñador de horizontes
y la mirada típica de los budas sin tiempo.
Se me acerca y dice:
"En la otra cuadra venden sutras a 500 pesos.
¡Vamos!"
Los revolvemos y arrojamos
lanzando gritos
asustando
a lectores de plaza.
Digo: "Kerouac, Gurdjieff, Corso,
Platón, T. S. Elliot,
Diógenes, Bhaktivedanta".
Dice: "Lengua de arroz, haiku neocelandés".
Yo insisto:
"Pronto Chuang Tsé terminará el polimodal".
Emocionado Jack, responde:
"El Tao más rápido de todo el Oeste".

Choferes del gas Radón,
intoxicados por Marte
e ignorantes del rodaje,
no saben
que el daño colateral
afecta a las aves.
Vuelan y caen como monedas
de porcelanas y bolsillos airados.
Son como partículas Alfa
como fósforos
en un vals de cometas.
Los veo desde un loop del tiempo
como el Eternauta.

Tu Fiebre Crepuscular
suelta una lengua de fuego
de volcán idiota.
Tu lava tonta se derrama.
Y quema nuestro mantel.

Si me dieras de beber
de tus tobillos
los acomodaría en mi mesa de luz,
antes de dormir.
Los convertiría en mis libros,
leería en paz
y soñaría
con musas de madrugada.
Cambiaría mi nombre en la noche.
¡Creería en Dios!
Sé que por la mañana los olvidaría.

La llave dice cuarto 310.
Una habitación limpia.
La ducha funciona.
La puerta del baño cierra bien.
La cama prolijamente tendida.
En la mesa de luz, un velador espera.
On. Off.
El silencio nocturno es la sirena que libera:
¿Quién estuvo antes?
¿Quién vendrá después?

Cronología de los eventos:
en la lluvia intensa húmeda mojada
la hembra humana floreció.

Con mis palabras antibalas.
Cargo mis deseos.
Apunto y, fuego.

Vomitados por un geiser
arrojados
esculpidos
en las piedras
sacudidos
en
fangales
exudan
ecológicos vientos
como un geiser.

Supo que la ví doble desde el primer momento.
Dijo: "quiero dar al concepto de cielo mayor seriedad".
Luego, me apuntó a los ojos, y sonrió:
"mejor que duermas".

Dijo:
Justo hoy llamaste. Y yo, que necesitaba hablar con vos, no estaba.
Dijo:
Mañana, creo que va a ser difícil encontrarnos.
Dijo:
Pasé unos días muy feos la semana pasada.
Dijo:
No sé en qué momento se arruinaron las cosas.
Dijo:
Toda esa cosa metafísica que tenía...
Dijo:
no sé qué decir.

Gente que conozco habla lenguas extrañas.
Las naves surcan el cielo.
Me saludan.

Amaba a la mujer de Frank Sinatra.
En la madrugada.
Imposible, dijeron. Jamás.
Cuando regresó, se echó a reir.
Cantamos juntos "My way".

Las dos fotos.
Te quiero en la del pelo largo.
Me quieres en la del pelo corto.

Los vecinos sanitarios
temen a los plurales
y a los cráteres de lenguas.

Un epílogo de vidas suplentes.
Una transcripción.
Menos que paredes blancas.

Sueño fiordos.
Mareas.
Tsunamis.
La fusión de lo sólido
me alcanza.
Me desmembra.

Se reúnen los últimos kantianos.
Se cuentan los deberes cumplidos.
Narran sus dudas metódicas.

Cruzan la ruta 66, lo que queda de ella.
Van tras La Tierra, ese punto azul.

Me despierto desnudo
en mitad de la fiesta.
¿Cuál de esos cuerpos me duele más?

Hoy ví a Spielberg en el subte.
Un gorrito azul le tapaba las orejas.
El pelo le sobresalía en todas direcciones.
Igual que en las fotos de revistas.
Leía Página 12 y se lo veía más bajo que en la tele.
También ví a María Kodama.

Espío mujeres dicroicas.
Me enamoro.
Duermo en paz.

Torneo de agujas.
El cactus Arizona
duerme en zapatos de arroz.

Batas del tiempo me abrigan
como chicle globo terráqueo
y atestiguan
el paso de las horas.

Ojos de Luna Maya
cantan canciones
de Niel Young.

Zen digital
404
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Demo de mí.
Disco flexible.
Memoria ram insuficiente.

Vidas de salva.
Como Juegos.
Pero Simulacros.

Gotean los días.
Se me van.
Salpican mis piernas.

En el bar, con el anuncio del After Hour
damos la bienvenida a las orcas.
Suenan las campanas que azotan las conciencias.

Me duermo con Juliette Lewis en Strange Days.
Vamos por una carretera perdida con David Lynch.
En el asiento trasero: cuadernos y cementerios.
Por el espejo retrovisor: las chicas superpoderosas.
Incrédulos, pero atentos al Volkswagen
leemos el cartel:
“Por su seguridad, no se apoye en las puertas”.

Nos detenemos cuando un perro muerde las ruedas con sus dientes.

Una canción leve.
Mi hoja de té
sueña en el mar.
Es Joni Mitchell.
La almendra que flota.
El alga perdida.
Una bufanda.
La acaricia del viento.
En el sueño ahora soy
la hoja de té.

Demasiado para un martes.

Almuerzo con Syd Barrett.
Una mujer valija atraviesa la pared.
Recibo la visita de los fiscales.
Los peces gordos eluden la red.
Vienen japos a sacarse fotos.

Desde la mesa del bar espío las cartas hurtadas.
Amparado en la silla, recito horneros, arañas de jade, tyranosaurus.
Viajo a ciudades fantasmas.
Pienso en el aguardiente,
en la Revolución Francesa.
El Faquir. La Serpiente eléctrica. El Flash. Los Rayos.
El miedo.
La soledad.
Veinte isomutancias.
Cuando la pasión me marea
sigo las Instrucciones de Uso para la Sortija de Algas.
Frente al hogar digo la Hora.
Vuelvo al bar.
Un reflejo lácteo de planetas inunda el mar.

Diez mujeres en llamas.
Juegan
a piedra, papel y tijera.

Me abro al ritual de tus esporas.
A tu sentido mineral de la vida.
Tus Saharas blancos.
La redondez de la tierra a la distancia.

Un tren baleado por la lluvia
suena en su cinta de Moebius.
Esos cuerpos que caminan del revés.
Sueltan globos.
Recitan mantras.

Papanoeles y roscas de navidad
saludan desde vidrieras y televisores.
En las publicidades.
En las remeras.
En las terminales de ómnibus.
Los aviones cruzan cielos entre renos.
Es diciembre, y a todo crece barbas blancas.