agosto 30, 2007

Tema 2: Guerreros de Alázar

Llegados de las tierras lejanas
acampan en el río 
refulgen como odres 
de bosques sin tala. 
Apuestan cabalgatas de acero 
los niños, que vitorean a su paso 
a los Guerreros de Alázar.
Ecos dentro de ecos. 
Recrean su letanía. 
El fulgor de sus escudos. 
El reflejo en su frente. 
El fragor de sus corceles.
En su nombre 
los dioses 
hacen guardia alrededor. 
Los llevan 
A las tierras prometidas. 
A los encantos perdidos. 
A una fonseca de espadas magnas. 
A una eterna tradición.
Son sus ecos dentro de ecos. 
Labriegos aturdidos 
en montes de acechanzas 
los ven pasar. 
Los 11 guerreros de Alázar.
Regueros de voces 
asolan los caminos. 
De acongojados tenderos a su vera. 
Es abril, 
mes de guerras silenciosas 
de naves invisibles, 
de regresos talentos.
Como ecos de sus ecos. 
Los gentiles 
duermen sueños de retornos. 
"Es tiempo", cantan las canciones. 
Allí han sido vistos, años ha.

Música: folk base en Re

agosto 29, 2007

Tema 1: Sueño ámbar

Sueño con sus ojos de ámbar. 
Envuelta en tules de sones cáucasos. 
La piel impresionista  
bronceada  
acaricia el viento  
y despierta al templo 
sin necesidad de mis rezos. 
De su nido, bajan gárgolas avaras 
para beber de sus manos. 
Mesas con panes de creyentes 
en aguas que se abren. 
Nadan en su desierto 
voces de cuerpos erizados de pesebres. 
Soles negros amordazando el silencio. 
Cielos galgos rompen el sinfín de su mirada. 
Un eclipse de ojos claros. 
Las emociones del aire. 
La lluvia de mi coro esclavo. 
Las elipses del amanecer. 

Música: arpegios en plan spntt (ok)

agosto 27, 2007

Fantasmas marinos surgidos
de Caracoles Blancos
te festejan en secreto
y escriben tu nombre en el agua
hasta atraparte.

Las olas traen cosas plásticas
botellas, ruedas, gitanas,
anzuelos enredados en nylon,
piedras de todos los tiempos.
No traen tu recuerdo vivo.

Cuando el mar toca tu piel en otro mundo.
Me encuentro sin esperanza.
Sólo el inescrutable azar.

Contra toda posibilidad
aún tengo arena en los pies.


agosto 21, 2007

Una botella vaga,
entre rueda y desrueda
un fardo de western urbano.
Cruza la calle
choca con residuos
golpea el cordón
se detiene.
Me entretengo y la pateo y la pateo.
Se va el último colectivo.
Hacia las fábricas de plástico.
Sigo caminando.
Pienso en esas casas de lona.
En Maradona.
En cuanto falta para el sur.

agosto 09, 2007

Me lleva tres días bajar del dolor.
Eso, sin pastillas.

La escalera infinita del subte
acompaña el anuncio del tiempo
y voy captando en mi columna
vibraciones, como un telépata lumbar de los objetos,
mientras la gente pasa en Fórmula 1
caminando a mi lado.

Las escalones crecen,
las baldosas se expanden
un universo urbano inflacionario.
Stephen Hawking y
mi pequeño Big Bang callejero.
¿Así caminaría Bioy?
Lento con Borges.
Más tiempo para pensar.
Para ver pasar.
Para verse pasar.

Ahí voy, como un muñequito de Gerry Anderson.
O, como un Robocop de civil.
Con toda suerte,
zombi, aún no.
.