diciembre 11, 2004

Dijo:
Justo hoy llamaste. Y yo, que necesitaba hablar con vos, no estaba.
Dijo:
Mañana, creo que va a ser difícil encontrarnos.
Dijo:
Pasé unos días muy feos la semana pasada.
Dijo:
No sé en qué momento se arruinaron las cosas.
Dijo:
Toda esa cosa metafísica que tenía...
Dijo:
no sé qué decir.

diciembre 10, 2004

Gente que conozco habla lenguas extrañas.
Las naves surcan el cielo.
Me saludan.

noviembre 29, 2004

Amaba a la mujer de Frank Sinatra.
En la madrugada.
Imposible, dijeron. Jamás.
Cuando regresó, se echó a reir.
Cantamos juntos "My way".

noviembre 02, 2004

Las dos fotos.
Te quiero en la del pelo largo.
Me quieres en la del pelo corto.

octubre 25, 2004

Los vecinos sanitarios
temen a los plurales
y a los cráteres de lenguas.

octubre 08, 2004

Un epílogo de vidas suplentes.
Una transcripción.
Menos que paredes blancas.

septiembre 06, 2004

Sueño fiordos.
Mareas.
Tsunamis.
La fusión de lo sólido
me alcanza.
Me desmembra.

julio 30, 2004

Se reúnen los últimos kantianos.
Se cuentan los deberes cumplidos.
Narran sus dudas metódicas.

junio 24, 2004

Cruzan la ruta 66, lo que queda de ella.
Van tras La Tierra, ese punto azul.

mayo 22, 2004

Me despierto desnudo
en mitad de la fiesta.
¿Cuál de esos cuerpos me duele más?

abril 06, 2004

Hoy ví a Spielberg en el subte.
Un gorrito azul le tapaba las orejas.
El pelo le sobresalía en todas direcciones.
Igual que en las fotos de revistas.
Leía Página 12 y se lo veía más bajo que en la tele.
También ví a María Kodama.
Espío mujeres dicroicas.
Me enamoro.
Duermo en paz.
Torneo de agujas.
El cactus Arizona
duerme en zapatos de arroz.
Batas del tiempo me abrigan
como chicle globo terráqueo
y atestiguan
el paso de las horas.

marzo 09, 2004

Ojos de Luna Maya
cantan canciones
de Niel Young.
Zen digital
404
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Demo de mí.
Disco flexible.
Memoria ram insuficiente.
Vidas de salva.
Como Juegos.
Pero Simulacros.
Gotean los días.
Se me van.
Salpican mis piernas.

enero 27, 2004

En el bar, con el anuncio del After Hour
damos la bienvenida a las orcas.
Suenan las campanas que azotan las conciencias.

enero 24, 2004

Me duermo con Juliette Lewis en Strange Days.
Vamos por una carretera perdida con David Lynch.
En el asiento trasero: cuadernos y cementerios.
Por el espejo retrovisor: las chicas superpoderosas.
Incrédulos, pero atentos al Volkswagen
leemos el cartel:
“Por su seguridad, no se apoye en las puertas”.

Nos detenemos cuando un perro muerde las ruedas con sus dientes.

enero 20, 2004

Una canción leve.
Mi hoja de té
sueña en el mar.
Es Joni Mitchell.
La almendra que flota.
El alga perdida.
Una bufanda.
La acaricia del viento.
En el sueño ahora soy
la hoja de té.

enero 13, 2004

Demasiado para un martes.

Almuerzo con Syd Barrett.
Una mujer valija atraviesa la pared.
Recibo la visita de los fiscales.
Los peces gordos eluden la red.
Vienen japos a sacarse fotos.

enero 10, 2004

Desde la mesa del bar espío las cartas hurtadas.
Amparado en la silla, recito horneros, arañas de jade, tyranosaurus.
Viajo a ciudades fantasmas.
Pienso en el aguardiente,
en la Revolución Francesa.
El Faquir. La Serpiente eléctrica. El Flash. Los Rayos.
El miedo.
La soledad.
Veinte isomutancias.
Cuando la pasión me marea
sigo las Instrucciones de Uso para la Sortija de Algas.
Frente al hogar digo la Hora.
Vuelvo al bar.
Un reflejo lácteo de planetas inunda el mar.

enero 08, 2004

Diez mujeres en llamas.
Juegan
a piedra, papel y tijera.

enero 06, 2004

Me abro al ritual de tus esporas.
A tu sentido mineral de la vida.
Tus Saharas blancos.
La redondez de la tierra a la distancia.
Un tren baleado por la lluvia
suena en su cinta de Moebius.
Esos cuerpos que caminan del revés.
Sueltan globos.
Recitan mantras.