(Cut-up)

Que en esos 40 km
nadie de aves piezas
venga en Amores martes.
Páginas que los ven.
Canciones magas
historias de Deseos que ví
quedará juventud
lo real que tiembla
Sus blancas orillas.
Surcos de aves hay
hacen palabras Húmedas,
registro de Mentiras
sus profundos hombres lobo
Mujeres
Sólo Vidas
promesas Que amagan
Que mojadas océanos
km No de yo
Peajes caricias blancas libros de mantel y desterrar.

Los jóvenes se movilizan.
Agitan sus cuerpos
Sus ideas
Chicas y chicos
Marchan de la mano
Por las avenidas
Ocupan plazas
Toman escuelas
Las abrazan
Cortan calles
Se manifiestan
Están juntos.
No temen al poder
Qué bueno es ser joven.

Lo que sobra son
calles en llamas.

Noticias en la radio, temprano.
La crisis financiera se fagocita
Gobiernos
que fagocitan
Personas.
Hay barrios inundados, metros de agua.
El servicio de tren, esta interrumpido.
Asesinatos, muertes,
Terremotos.
Me estoy bañando y sé que Granizará.
Abollará autos.
La lluvia golpea en el tragaluz.
El shampú hace arder los ojos.
El jabón resbala de mis manos.
Lo insulto.
Un día bravo.

Como una escollera divido el mar
Entre sabios e ignorantes
Jueces y fiscales
Defensores y ofensores.
No hay navío que zarpe liviano
En este mar
De almuerzo y cena
Carnívoro y final
Apocalipsis.

Uno con líneas
Los lunares
De mi brazo izquierdo 

(nueve).
Una forma se descubre.

Abre 

un signo
de interrogación.

Tengo que hacerme un fondo de ojos
Ver al urólogo
Y llevar un frasco con orina
al laboratorio.
El azúcar viene alto
y los lípidos entrados en años.
El colesterol bueno batalla
con el colesterol malo.
Los hidratos no hidratan
y la sal no sala.
Me dicen que cambie de hábitos
como si fuera un monje.
Me hablan de futuro,
de “calidad de vida”.
Yo los escucho y pienso en duelos
con balas de cebita
y pastillas azules y rojas sobre la mesa.
Huyo,
tomo carrera, desaparezco
viajo al pasado y regreso
alimento el cuerpo de humus
y ya despierto
me apunto a la obra social de los alquimistas
que convierten el agua en cerveza
y la cerveza en mujeres morenas.

Veo a una chica entrar al bar.
La reconozco.
Esta igual que hace treinta años.
Igual es igual.
Entonces, me acerco y le hablo.
Dice que se acuerda de mí.
Pero es muy raro, porque tiene 25 años.
Pienso que es su hija y que me miente.
Pero ahora es ella
Quien dice que se acuerda.
Y me pregunto qué es la memoria.
Y me quiero ir
Cuando no sé si es la hija o la madre
Y no la veo hace 30 años.
Me habla me dice que cultivó un jardín
Y yo creo que sí
Y que es la mariposa
En su último vuelo.

Chicas escandinavas y chicos muertos.
Cuando llueve ya no viajan en paraguas.
Y nadie se pregunta porqué nadamos y nada más.
Mientras los autos pasan.
Y las bufandas vuelan.
La panza inflada por la fisura de Dios
con perlas entre las piernas
De las chicas escandinavas
y las monedas
De los chicos muertos.

Agustina se va al campo.
Hace tiempo se viene yendo.
La ciudad la abandonó.
Durante un tiempo prefirió no saberlo.
Agustina se va al campo a encontrar a Agustina.

Vendiste la entrevista
Para verme otra vez.
Eso pensé.
Cruzaste la puerta
temblorosa
envuelta
en tu sonrisa seria.
Bienvenida a casa, no dije.

Todos los climas pasan
frente a nosotros.
Entre nosotros.
Sol, lluvia, viento.
Temporal.
En mi espalda, graniza.
Y en tu cuerpo, sololuz.