Si vas a domar tus sentimientos
no olvides al animal que llevan dentro.
Agazapado entre la sonrisa sobreadaptada.
Esperando asaltar
la correción política familiar.
Arrojar una molotov
en el momento más inopinado
del domingo en casa.
Sé de qué te hablo.
Los jabalíes soterrados; los wargos
siempre listos en la tormenta.
Aprendí que el mejor domador
pierde su piel al menor descuido.
Sé cuidadosa, cada verónica a su tiempo.
O mejor, soltá a tus bestias
que corran, que coman,
que hagan de mí su fiesta.

Otra noche y cientos de km a casa.
No puedo entender, no estamos juntos.
Regalándole al tiempo la única vida viva.
Desperdiciando los mejores sueños.
Privados de la experiencia.
Llevando a cuestas la herida mortal.
Un nómade dañado en la verdad.
Entonces, entiendo la mentira.
El autoengaño. El miedo.
El abandono que toca la puerta.
Que pide tus renuncias.
Sin garantías.
Para descabalgar y pensar otra vida.
Un campo desde el que mirar las estrellas.
Enfrentar la soledad.
Como único premio
recordarte más.
Y esperar tu vuelta.

¿Desde qué mundo
me llegan cláridos tus sueños?
¿A qué mundo me llevan
tus voces sonrientes ?
A la misma hora de todas las ciudades
dónde tu diana me despierta.
Te veo venir y al verte voy.
Los meteoritos de la antártida
caen como lluvia en mi destierro.
Nombro las cosas por su ausencia.
Les doy nuevo sentido.
Las acaricio.
Persigo una canción.
Salgo en tropel a buscarte.
Busco un puente,
Un haz de luz
Que ilumine las orillas.
Mis manos saben.
Quieren llevarte lejos.
Mis ojos en tus ojos se despiertan.
Estamos cerca.

Salimos a la calle
calefacccionamos el alma
Con Lánidos
Enracimados
flecos de dedos con dedos
párpados de párpados
que han visto el día
dormidos en su letargo
señueros
Sin ojos
Ciegos más allá de la luz
Camellos montados
Sobre narices de barcas
Gélidas
Toman rumbo a tu tierra.

Cobijo de perros
flacos.
Los muertos de la ruta.
Los que ladran para seguir vivos.
Como ladramos nosotros.
Se reúnen en jaurías
Se amuchan.
Gruñen rapsodias.
Bufones.
Mientras bajo la tierra
En túneles dónde los hombres topo
Sobrevivimos sin sol
En el planeta inerte
Jugamos con restos del amor
regados
en jardines de cristal.

Te irritó.
Te dio miedo.
Descubrirme.
En la caída del sol.
El silbido del viento.
El gesto inesperado.
Una noticia.
Un desconocido.
En la calle.
La canción de un auto que pasa.
En el silencio, después.
Un descanso en la ruta.
Un comentario.
Una poesía
y otra.
El repiquetear de la lluvia en la ventana.
Un recuerdo.
Un sueño.
Una mañana de invierno inglés.
Mi rostro bajo un abrigo.
Despierto en tu ventana.
En la avenida que desciende.
Un mendigo en diagonal.
Un instante de luz.
Un retorno.
Te irritó.
Te dio miedo.
Te gustó.

La música en tu living
me distrae
de conversar con tu mejor amiga.
Hablan de recuerdos
de días en los que no estuve,
días de anteayer.
El cambio de estación
en una ronda de miradas
que me indaga
como a un astronauta moldavo
o un checheno albino.
Quieren saber
¿soy tu locura o tu capricho?
Vos te sentís segura
pronunciás mi nombre
(¿lo habías ensayado?)
y tus ojos brillan
como invitados al mundo.
Me llevás de aquí para allá.
Y me presentás a tanta gente
que creo son como los chinos.
Y yo también miro y vuelvo a mirar
un tanto incómodo,
entre voces que gritan "Tierra"
como un Colón sin carabelas,
reconociendo el nuevo mundo.

Mi herida brilla frente al mar
cuando la luna te alcanza
y tu memoria
me dibuja lejos.
Alguien escribe en la playa:
“ya no vendrá a casa”,
“pertenece a otro hogar”.
Un rebaño de nubes me distrae
y de sus campos de alfalfa
salen manos que me indagan.
Y veo tu imagen
don de mi siembra
cuando te ví bajar del cielo.
Ilusión de vivir el mundo
del camino justo
fantasía de vía única
de edificios dorados
una vez y por siempre,
de mentiras y verdades
que confunden mi lengua
y la mezclan en tu palabra.
El camino dulce
te descubre.
Una caida del sol
intento escapar
burlar al mundo inmovil.

Bebo del aljibe de tu infancia
Donde nadie más llega
Donde soy un lobo solitario
Cuando el cielo abre
La arena de luz sobre la playa
Y desde allí me dirijo
A la última estación de tren
En que te vi marchar
A una galaxia Lejana
Y me arrullé al calor del magma
A mirar cómo las aguas bajan raudas
Y se llevan la ciudad.
Dáme tu palabra
Que la voceen las aves
Tu nombre
Jamás nombrado hasta hoy
Cuando despierte
En esta casa.
Y el sol se haga ceniza.

Baja del avión
delante mío, un paso,
otro más.
Frena,
sin aviso
repentinamente.
Ahí
tan próximo a mí
su cuello
yo descendiendo
cuello diente boca en tí.
Así empezó
comer su cuello beberlo
morder delicado placer
del suspiro
su cabello ladeado
lo descubre
me hipnotiza
cuello diente boca en tí.

La gente de Evo me dijo:
en el este,
en la zona de El Alto
hay rituales
de sabiduría ancestral.
Un curaca
nos puede llevar
si te interesa
no hay que hablar
hasta que te lo permitan
hasta que la señora te hable.
Y partimos al alto.
Sendero de piedras
de estrellas de silencio.
Bajamos al lugar de lo perdido
me senté bajo una roca grande
y esperé, sin saber.
Mirando mis pies
y otros pies
caminantes de rondas.
Hasta que ellos me enfrentan
toman mi mano
me llevan a un círculo
de botellas pintadas con llamas.
Me dicen que allí me siente.
Una voz aymará me habla
me dice que ve lejos
que camino por volcanes
que hay una mujer
cerca del mar
que la ve y sonríe
que la ve que viene
y se va
una presencia que
ahoga al tiempo.
Me dice que ella sabe
que el cielo sabe
que no busque lo que esta
que soy el que se pierde
que siga mi huella
que aprenda a mirar.
Y se va.

Tu cuerpo esa playa
de nubes que abrazan
en un irse,
alejarse
dejarse ir
Que me enloquece
me pierde
me secuestra
A través de los años
Y me abandona en la orilla
Del tiempo
Siglos de rastros
De canciones
De escucharte reir tan cerca
De pedagogía del ausente
Amor de destierro
Exilio de caricias
Montes dónde mirar el cielo
De lunas son tus ojos
Divinidad que se cierne
Sobre nuestros cuerpos
Apretándolos
Haciéndolos cielo
de tus formas
De algodón
Es el olvido del mundo
El más allá
La luz del vientre
Que todo lo crea.

Todavía el corazón me late agitado.
Acabo de despertar en medio de la noche.
Para calmarme, intento escribir.

Te busco
por toda la ciudad
hasta encontrarte.
En el sueño te ibas yendo,
a la distancia tu figura
sin detenerse.
Te corro, te persigo
y no te alcanzo.
Sin parar por líneas de trenes
subtes,
avenidas, y no te alcanzo.
Voy en auto y voy a pie.
De pronto, pasás un control
o un peaje
pienso que te perderé
grito!
no me dejan pasar,
protesto, intento explicar,
necesito cruzar ya,
vos seguís yéndote
tu figura más pequeña,
me desespero
los insulto y me libero
me agarran entre muchos.
Me detienen.
Ya no te veo.
Y despierto.

Todavía estoy agitado.
Escucho un gallo a la distancia.
Aún no se hizo de día.

Bogotá. 05am.

Cuando cerrás la puerta al último invitado
Y en el CD
Suena Tom Waits
Soy yo el escozor que te recorre
Te desdobla sin aviso
Mientras conversás
Con amigas, parientes
Y acomodás tu agenda de la semana.
Pero yo no estoy en ella.
Ni el lunes, ni el martes.
Ni ningún otro día
Estoy en ella.
Y te enojás porque, es cierto,
Tampoco es fácil que renuncie
A mi trabajo, mis rutinas, mis viajes
Y se abre un desierto entre nosotros
Que nos deja sedientos y ocultos
Yo, en una topografía propia del hombre araña
Y vos, molesta porque no llego a tiempo.
Pero de qué vale
Si lo que queda es
Una nada coqueta
Un planeta de deberes
Y, como ruido de fondo del big bang,
Nuestros destinos separados
En el que levantamos las vidas lindas
Que llevamos.

Levanté tus polleras y me sonreíste
como en un juego, perdidos.
Despertaste bajo una persiana
que pinté el verano que pasó.
Te hice el desayuno y te acompañé
hasta la estación del tren.
La esperanza cruje
a través del ruido de uno.
Hojas arrancadas de almanaques
caen al piso con estruendo.
No olvido tus palabras.
Una encrucijada es una decisión.
Apartado, extranjero,
testigo de oficio.
Seguiste tu camino
de un deseo sin armas.
Te perdiste entre los ciervos.
Te fuiste a ver el mar.
De este lado del mundo
el tiempo pule las formas
descubre perlas
almas incompletas, sin terminar.
Que hablan de mundos inanimados.
De correrte por el campo.
De Puentes al más allá.
De un alféizar
desde el que veo flotar
una botella azul:
"¿Estas lista para verme
cada mañana?"

Soñé que juntos
remolinos almohadas risas
Perdiéndote
usurpándote
Tatuándote
caricias
en olas sismos
islas encendidas
de volcanes
krakatoas
de emociones
en tus brazos
ví Babilonia
la caída de Constantinopla
el lirio demente de Hiroshima
tu boca de nieve más que blanca
el nuevo mundo
el hospicio
el hogar
creí.

Escucho, desde el baño del hotel.
Las voces suben y bajan
imperceptibles ahora, luego claras.
Acusan, señalan faltas
se despiden
reencuentran
en el sufrimiento, llanto
una lágrima, un aullido
muebles que se mueven
rayan pisos
marcan cuerpos
alguien tropieza,
se golpea
cae contra la pared
rebota
pierde un grito suelto, huérfano,
mientras
yo en la bañadera
sepultado en aguas
inmóvil
creo verlos
trabados en lucha
en palabras
"dijiste", "otra vez", "por qué", "nadie",
y un tunel de silencio
en la habitación.
Hasta el ruido bajito del sexo
que siempre reinicia en la madrugada.

Despierto sentado en la silla eléctrica.
Tu sombra enfrente.
Tu cuerpo detrás.
El sacerdote con su biblia
intenta salmos para ateos.
Te das cuenta que mi muerte
es también tu final.
Duelistas,
nos desafiamos
jugamos el uno al otro.
Tortura es lo que pudo ser y no fue.
El principio de todo fue negarnos.
La torpeza, repetir nuestro juego
sin cambiar las reglas.
Pero los dos sabemos,
acaso podría yo estar de pie,
vos sentada.
Y mi cuerpo detrás tuyo.
Amanece el vacío
la cárcel crepuscular.
No me despido.
Eternidad es tu memoria.

Me gusta más conspirar con vos.
Más que con los tipos grises en los hoteles de la periferia.
O los mensajeros de trajes lustrosos.
O en el tren entre pueblo y pueblo, subiendo y bajando.
Más que volar, tomar café y volver.
Más que una contraseña de guiños.
Me gustan más tus ojos, porque no mienten.
Tus palabras que no me engañan
cuando me rechazan.
Tu belleza no inocente.
Tu inocencia.
Me gusta más.
Conspirar con vos.
Respirar con vos.
Desearte, es mi mejor conspiración.

Viejo sol gordo
Que duerme en un grafo de luz
Asalta la mañana silente
Ilumina las voces que nacen
Trayendo la ayuda de oriente
El nuevo pan
La vida otra vez cada mañana
Cuando hacemos de la tierra
Nuestro hogar
Camina su cicatriz la diagonal del cielo
El viejo sol gordo
un cobijo mediodía
nos ensiesta
cabalgando el mundo en rayos
silbando alfileres de luz
antes de viajar hacia la noche del mundo
el viejo sol gordo
y nuestros sueños.

Ví una flor en medio del tunel del subte

Juro que vi una flor
en medio del túnel del subte.
Un rayo de sol huérfano
entre las rejillas del mundo
frágil divinidad
en la penumbra
sólo instantes de luz
llegan
hasta tu grieta madre
vida verde flor
reina en las sombras
te veo desde el lúgubre vagón
de este subte abarrotado
detenido
por una falla técnica, estacionado
en medio del tunel
y frente a mí
insospechadamente
entre la noche
de este metro
pared del tunel y ventana de tren
yo de pie viéndote
a través del vidrio
bella, hermosa, inconcebible
reina flor majestuosa
contra toda esperanza
la mínima luz
que se hace vida.

¿Qué te puedo dar?
Me pregunto qué te puedo dar
En caso que arriegues tu cielo limpio.
Un oscuro viaje a Neptuno
Cuando la luna esta en lo alto.
Una tarde entre el barullo de los peces
Dónde rompe la ola.
La lectura de cuentos faunos
En un hotel perdido en la Pampa.
No mucho más.
Porque vos sabés, como yo,
Que lo tenés todo.
Una hermosa casa, un marido aceptable,
y unos hijos preciosos.
Y yo, que... ¿qué te puedo dar?
Escapadas a rincones de salas
En dónde no nos conozcan.
La bienvenida a un mundo de persianas bajas.
Donde alojarse en pueblos ignotos.
De espías que falsean sus nombres.
Muy poca cosa.
Y no sé cómo se explica
esa alegría infantil de vernos.
De saber que estamos dónde nadie más.
Dónde no hay sentidos.
No hay estrategias.
Y cuándo cerrás los ojos
Y me seguís viendo
Yo te veo.
Eso sí te puedo dar.

Luna abatida sobre el Palomar
cuando salgo en la mañana
y camino el día más triste.
Con el alma gris,
atontada, confundida,
perdida entre la belleza de canciones eternas
que nos auparon a la vida
salvándola, bañándola de luz
y que ahora no sabe cómo seguir.
Hay un cuchillo en el aire, que crece...
el cuchillo que todo lo corta
que nos deja mudos en medio del río
apegados al vacío de las palabras
que vuelan y velan alzadas al cielo
jugando a ser nubes de niños
ángeles que custodian el viaje final
que llevan nuestros corazones en carretillas de música
que laten elevándose
dejándonos solos en la tierra
sus dueños que los vemos volar
para acompañar al guerrero en su última hora
mirándonos todos huérfanos perplejos.
Un torbellino de lágrimas que bailan
con él, con el poeta que viaja al más allá
para que baje hecho lluvia, diluvio final,
y nos inunde de poesía otra vez,
borrachos de una felicidad cósmica
hasta el mar gigante
el océano de las almas que buscan
la canción para los días de la vida.

Despedida al Flaco Spinetta.

Bueno, de acuerdo.
Te voy a buscar a Gesell.
Voy hasta tu casa
y golpeo a la puerta.
Me atiende tu marido
y le explico que comienza
una nueva etapa en su vida.
Que le toca veranear los próximos años
en Zwazilandia.
Después me atiendo en la clínica,
a sólo 6 cuadras,
el labio cortado y algo más.
Nada grave.
La cosa es: ¿vos dónde estas?
Espero que no hayas ido a mi casa
porque las peleas de mujeres
tirándose de los pelos
en el piso,
no son muy higiénicas.
Ahora me marcho a Mar del Plata
a buscar alojamiento por unos días.
Sigo esperando que me llames
para saber qué ropa ponerme.

Tema 8: Te cuento que no sé

Te cuento que no sé
si podría nacer de nuevo.
Pero si fuera una idea posible,
Un clon con una voz un poco más ronca
Te iría buscar a mi pasado
Para dormirte en mis manos que te ven
Y en el descanso
Correr una maratón a tu vida
entre un mundo y otro.
Te cuento que yo sé
Que hay fantasmas en tus ojos
Que construyen escaleras de cristal
Que rompen al subir
Para que no te pueda alcanzar.
Y ves que subo por enredaderas
Sin desmayo
de una catedral gigante
con torres encendidas
de tus palabras que creen en Dios
y sus luces viajeras ciegas
que iluminan tu casa de muñecas.
Te cuento que no sé
si podría nacer de nuevo.
Pero si fuera una idea posible,
el fin de este árido destierro,
correría hasta tu casa
a prepararte el desayuno con panes
a cubrir tu cuerpo de miel en flores
a descubrir el lucero en tus ojos.
A bajar del mundo porque
no me importa nada más.

* Canción en "plan salmón".

Alguna vez
me escondiste
en tu pollera grande,
cuando me ofrecí a quitarte las medias
renacentistamente.
Un amo del esclavo del amo.
Un puerto cazabobos
en el que encallan los felices de un día.
Me disciplino a tu magia
diezmado
bailando sones que no son de este mundo.

Almas como bandas de Moebius
no saben qué es dentro qué es afuera.
Confunden y se confunden,
esperan y desesperan.
Veo todos los arquetipos de Jung en tu lección.
Como el teorema de tu cuerpo,
como tus mapas medievales de palabras,
como tu sonrisa rompecabezas.
Como tu tiempo,
mi reloj de arena.

Una muñeca de Bogart
en blanco y negro.
En tu mundo de lealtades
y traiciones románticas
una guerra fría en la que duermen
en silencio
sin que nadie lo sepa
armas atómicas
hasta que sueltan
sus protones de colores
de una cinta transportadora
de amores
que cruje
en tu interior.

Cada vez que abro o cierro el libro.
Cuando apago la tele.
Enciendo la computadora.
Voy en tren.
Si salgo de casa
o me encierro.
Veo tu foto.
Porque ahí me sonreís.
No recuerdo si me sonreíste
la última vez que nos vimos.
Me imagino que así es mejor
y cuando te vea nuevamente
vas a sonreír como en la foto.
Porque si no me sonreís
siento que el piso se abre
todo se confunde
y me atrapan brazos grises
y hace frío
y no entiendo cuando me hablan.
Pero si me sonreís
el mundo es bueno
y sé que hacer
y corro sin problemas
y soy un Julio Verne
que viaja a la Luna,
al centro de la Tierra,
y doy la vuelta al mundo
viajando en tu foto, que me sonríe,
en ochenta días y ochenta noches.

Con mi libertad condicional
no puedo hacer mucho.
Por ejemplo, no puedo cantarte el arroz con leche
cada mañana.
Ni hacerte tostadas con pan de centeno,
aunque esten quemadas...
O ponerte azúcar, y comer tu miel.
Pero se me permite prepararte la ducha
y mirar tu silueta
por la cortina traslúcida.
Luego, pasarte una toalla (si pedís).
Ese es el castigo.
Màs tarde, puedo regresar al pabellón.

¿Quién lavará la ropa?
No nos ponemos de acuerdo.
Como vamos a dormir juntos
si no sabemos quién va a lavar la ropa.
Yo te pregunto:
¿vos vas a lavar? porque yo lavo
una vez por semana.
No hay mucho olor.
Pero a vos te molesta y no querés lavar.
¿Quién te entiende?
¿Vos lavás todos los días?
Yo no sé, pero no me importa
porque me gusta tu olor.
Hasta una semana,
más de 10 días el olor cambia.
Se pone ácido y no me gusta,
no se puede comer.
Así que otra vez: ¿vas a lavar?
Mirá que no es mucho
tampoco tiene que estar muy limpio
un poco es suficiente.
Los calzoncillos, me los cambio cada tres días.
Eso esta bien.

Huelo el azufre intenso
cuando te acercás
con tus zapatos de tacón aguja, rojos, altísimos,
y medís la distancia, soberbia.
Escarmentado,
la demencia me proteje
y no cedo a la tentación
de arrodillarme a tus pies
a recitar un "padre nuestro".
Y me asusto
cuando descubro al oído
el susurro:
"mas líbranos del mal.
Amén".

Me enoja no poder decir las cosas como son.
Que estas más loca que yo.
Que un momento morís de amor
y al otro renacés huérfana.
Que me dejaste 20 veces.
Que nunca te pude dejar.
Me enoja tener que ser yo quien diga
estas cosas.

Pero sino, ¿quién?
Tu ego es como un Júpiter ciego.

Paso el trapo a la memoria
y limpio recuerdos importantes.
Tus zoquetes celestes en el piso.
Tus piernas tubos de zinc.

Se hace eclipse en primavera
se asilencia
no da señales
en su retiro
desvanece su estela
desaparece de mi lengua
abandona todo en los meses pares
cuando hace oblicuo el horizonte.
una mesera del atardecer.

No sé en qué pensaba cuando te dije
Que no anduvieras conmigo.
Lo recuerdo bien, tan claro,
dentro del auto
en Córdoba y Tres Sargentos.
En mi defensa diré
que no te quise perder.
Que lloré.
Caí herido. Me embriagué.
Y creía escucharte en la radio.
O verte en la televisión.
O las nubes me traían tu figura.
Nuncá borré el número de teléfono
de tu casa, de tus viejos.
De tu nueva casa.
Pasó el tiempo.
Nos vimos otra vez.
No hay palabras que suturen
la vida sin tu nombre.

Fui en busca de la mujer con alas
y encontré a la hembra del mar.
Repite sin piedad su caricia hipnótica.
Me deshace en una filatelia genital.
Me invade
de pedazos nuestros.

Como una cenicienta sin navíos
Llegás para encantarme
Sin pensamientos.
No tengo troncos a los que aferrarme.
La vieja madera hace tiempo naufragó.

Tengo fiebre cuando te pienso
tus ojos abiertos
gigantes
como tus deseos
tus canales marcianos
que alguna vez fueron ríos
de inocentes suicidios
en noches como las de hoy
en que doy infinitas vueltas en la cama
y recuerdo el modo
en que retirás tu cabello
cuando cae sobre tu frente.

Te veo en el salón de la fama
de mis sueños,
tus visitas bajando del auto de Bogart
cuando supe que éramos Bonnie & Clyde
asaltando los pueblos del fin del mundo
recorriendo gasolineras
festejando cumpleaños
con los locos de los siete mares
que nos disfrazan de arlequines
y nos despiden
arrojando fotografías
tomadas de libros viejos
de diarios raídos.
Y son felices.
Y somos felices.
Un Gran Festejo.

Me dejo llevar por tu sudestada y desciendo.
Me escondo en tu bosque gesselino.
Desde allí te observo.
Y espero.
Frente a las olas de tus mares internos.

Escucho de fondo
el ruido del funcionamiento del mundo.
Es como el motor de una heladera
que por las noches me despierta.
Saco la cabeza de la almohada
y me levanto buscando su origen.
Camino por alfombras y pasillos
y levanto persianas y corro butacas
y no hay caso;
esta en todos lados y
no viene de ningún lugar.
Ahí lo oigo de nuevo,
una frecuencia entre bajos y medios
un volumen casi irreconocible.
No hay nada que hacer.
Me acuesto otra vez.

Le pagué para que no hable,
y no entendió.
Creyó que si desviaba la mirada,
eso bastaba.
Se equivocó.
Pagar dos veces el mismo trabajo
no es negocio.
Lo haré yo mismo.

Tormentas de hipocampos del cielo
llueven de tus pasados.
Flotan entre tus cosas de ayer.
Hacen calesitas
hasta tu aparición
que me deja inerme
en el limbo
de cuerpos rodantes.

Te absuelvo de tus males hechos
en mis pies descalzos.
De tu voz encantada,
de tu barbarie.
Tu corazón embalsamado en oriente.
Tus rincones de orfebre
en un vientre azul
detenido
hundido en tu ombligo de peras
alrededor del edén
moliéndonos
entre las aspas del sueño
artificio del engaño
del que no despierto.

Dibujo el arte de la traición
en su cocina
arrojándome por el balcón
en un salto desde 14 metros
a su pobre corazón.

En el subte la gente huele
a alcohol en gel.
Refriegan sus manos
como cerrando un gran negocio.
Viajan con decisión
o, resignados.
Alguien tose y se miran,
se corren, desconfiados.
Lucen barbijos
como trenes blancos
con banderas celestes.
Como cuando juega la selección.
Las bufandas
abrazan cuellos, sellan bocas,
orgullosas en su arte cromático.
Pañuelos todoterreno
ocultan la preocupación
de pasajeros que se bambolean
y caen en las curvas
por no asirse a los pasamanos.
Quién sabe
quién se tomó de allí.
Harto de los anuncios,
despido a los barbijos,
bufanda en mano
feliz de viajar sentado
en las horas pico.
Después de todo,
el lenguaje es un virus.

Dos guitarras viejas acariciándose.
Exquisitamente dulces.
Él se detiene. Ella lo deja.
Manifiestan su inmortalidad
abrazándose.

La persigo en un taxi por Lacroze.
Bajo en Amenábar y la alcanzo.
Le propongo acertijos.
Le lanzo trabalenguas.
Le exijo respuestas.
Ella me mira azorada. No sabe quén soy.
Sabe mi nombre. Sabe tantos años allí.
No acierta a entender la espera.
Este desconocido le gusta más. Le pide más.
Yo voy a Japón y vuelvo.
Crezco en mi lado oscuro, que resplandece.
La ilumino de maldad. Es feliz esta noche.

Miro cabeza abajo, y todo me parece perfecto.
Como tu desliz entre las olas.
Sirena en viaje, solitaria.
Asomo a tu mirada sin entrañas.
A tu terciopelo azul.
Publicista de corazones ajenos
olvidé cómo movías tu pelo.
En los acantilados de mi horma
juego a la rayuela con la espera.
Recompongo tu geografía sin pasado
y a través de mi cámara Kirlian
puedo verte, pegando chicles en la pared.
Puedo verte, la noche en que te robé.
Puedo verte, convertirme en tu rehén.

Me pedís que lea tu libro;
que escriba en él;
componga una frase feliz.
Como: "Fueron felices y comieron perdices".
Pero no.
Yo escribí: "Había una vez un termo".
Vos preferís: "a la luz de la luna".
Yo escribí: "¡lobo, lobo, lobo!"
Vos insistís: "érase una vez".
Yo escribí: "colorín colorado".
Entonces, me arrojás tu libro. Y te vas.
Yo escribí: "a otra cosa mariposa".

Querés que sepa ir hasta dónde;
que me detenga.
Que siga.
Que no insista. Que aprenda.
Me decís: "mirá".
Y yo miro o hago que miro.
De reojo en tu alma encriptada.

El perfume. El color.
La intriga. El tiempo lento.
La voz.
El cuerpo sin palabras.
El sin aliento sin saber.
El precipicio de dos.

Siendo que venimos de galaxias lejanas,
somos tan cercanos, me dijiste.
Yo te sonreí, y te dejé la llave de la nave.

la caja negra del dolor
no se puede leer.
su presencia
se reconoce
como se reconoce
a los planetas distantes,
por un leve bamboleo
cierto equilibrio perdido
o una descuidada inclinación
efecto de una fuerza
invisible
y poderosa.

Ví al conductor del camión
cuando bajó y echó a correr
hacia los pastos / matorrales
con paso apresurado,
-demasiado-, pensé.
Caminé hacia el acoplado.
La llave de encendido
me saludaba y sonreí.
Salté a la cabina
y la acaricié con un giro
que despertó al motor.
Aceleré, y marché a la ruta.
Toqué bocina, saludé
cuando los autos pasaban.
Entré al pueblo más cercano.
Estacioné el camión.
Abrí la caja,
todo allí y la sed de otras manos.
Hice un guiño
y me fui.
Poca épica.
Robin Hood lo hacía mejor.

Es más o menos así:
Vos corrés y yo te corro.
Trepás al árbol y me subo.
Saltás al agua y me tiro.
Al rato, te enojás un poco,
sobreactuás,
para que te pelee
y me despidas.
Yo, finjo arrepentimiento.
Vos, que es la última vez.
Después, vos corrés y yo te corro.
Hasta que me trepe otra vez.
Y me despidas.
Yo arrepiento.
Vos última vez.
Después, vos corrés.
Yo trepo.
Te enojás.
Despedida.
Arrepiento.
Ultima vez.
Correr.
Trepar.
Enojo.
Enojo.
Enojo.
Ultima vez.

Palabras que cuelgan
se desprenden
y me abandonan.
Es tu lengua que las corta
como un tren de zafiro.
Es la voz de un coro esclavo
que mezcla emociones del aire.
Lamemos heridas en el cielo,
soñamos batallas de ángeles.
Las almas de piedra roen el silencio.
En su vigilia extranjera.

Boleto de ida
para el freezer de tu cabeza.
A ochenta centímetros
se te ve muy bien
olvidada de todo,
ceñida al mundo,
cruzada por signos,
temblores, pantanos,
y enfrente yo, que no dudo,
que renuncio a todo.
Y me voy.

Tema 7: La pista de Bob Dylan

Con los anteojos negros de Bob
paseo en secreto por la ciudad.
Me cuelgo la armónica en Retiro
y escribo canciones en el andén.
Leo el diario en San Telmo, 
y voy silbando blowing in the wind.
Cómplice de los arpegios
soy un espía de la guerra fría.
Calamaro muere de envidia
y quiere arrancarme el botón
de la chaqueta marrón.
Mientras, zombies beben
de las botas de Bob.
Y polizones de negro
me roban la comida.
La gente me confunde por el sombrero raído
 y porque desafino como Bob Dylan.
Circulo sin vergüenza por la avenida.
Las postales tienen mi foto.
Me siento en la mesa de un bar
y la gente se pregunta 

¿cómo es que Bob llegó hasta acá?
Le retiro el saludo al Papa.
Regalo púas en el tren.
Canto Times are Changing.
Llegó Bob Dylan, hijo.

Por la ruta arrasando puentes
Incendiando campos sojeros
Como un tren bala que saca fuego
Alterados por la guitarra de Hendrix
y la nieta falsa de Janis Joplin
Se me ocurren poesías rockeras
Que terminan siempre mal
Que olvido un segundo después
Persiguiendo los focos rojos
Del camión que baja la pendiente
Antes que la noche pase
Por pueblos y ciudades
Camperas como Niel Young
En hileras de luces sospechosas
Que se despiden al paso y creo
Que el sueño me tiende una trampa
Con moteles baratos
Y carteles de velocidad máxima.

Erguida, fría, delgada.
En sus tacones
esconde el cuchillo,
como si fuera una sábana.
Me lleva varias cabezas.
Su inteligencia
me reduce a la escuela.
No me da tiempo.
Su belleza saca el arma.
Su respiración marca el paso
de un dolor que viene de lejos.
Se que nunca podré llegar hasta allí.
Un puro acompañante.
Poco me importa.

"El problema no es la plata", dijiste.
Pero yo te conozco,
recordaba bien tu cara
cuando vendimos el auto
y compré el televisor
y los parlantes.
Siempre me pregunté
cuanto aguantarías,
cuando estallarías de nuevo.
"Hay cosas que son necesarias", dije,
mientras abandonaba sobre la mesa
los avisos de empleo.
Pero no entendiste.
Y cuando trajeron los enanitos de jardín,
estallaste de nuevo.
Así no hay forma de seguir.

"Que parezca un accidente",
le oí decir,
casi en un susurro.
El lugar equivocado,
el momento equivocado.
Quieto, duro
como una piedra,
sin respirar
sin hacer ruido
sin moverme
el corazón saltándome
oculto
detrás el mueble.
No diré que vi sus rostros.
No que vi la foto que vieron.
Diré no sé nada.
Diré no estuve.
Diré no recuerdo.
Ahí viene la policía.
Fue el presidente, les dije.

Hoy de nuevo, por tercer día.
De pie en el andén,
se acercó al borde,
cerró los ojos,
y dio un paso adelante.
Cada día, un poco más.
Siente el viento.
Llega el tren
y todavía no sé si miraré con tristeza
o si la tomaré del brazo y tiraré
hacia mí.
Es bonita.
De seguro no me agradecerá.

Para qué insistir.
No aprendiste nada.
Tampoco yo, que regresé.
Aceptando besos crueles a discreción.
Dejando abierta la puerta.
Jugando al rescate de la libertad.
Haciendo apuestas.
Un puto cómic con un tipo que se me parece.

Traigo mis papeles de la luna.
Son estos.
Espero que me aceptes en tu casa.
Sábados y domingos esta bien.
Después viajo de nuevo.
Y paso la semana allá.
Buena gente.
La de allá, digo.
La de acá, no sé.
Hay buenos mecánicos.
Y las aeromozas son elegantes.
Me distrae mirarlas
cuando superan sus problemas
olvidan sus traumas
y van sonrientes por la luna.
Todos mienten cuando pasan por el lado oscuro.
Como barriendo sus memorias.
Será por eso que vuelvo.
Sábados y domingos esta bien.

Tifón de calabazas.
Despedida a ráfagas de turbina en la cocina.
Las ví venir y me cubrí.
Hasta que me golpeó una en la frente, y tropecé.
Ahí mejoré mi finta y empecé a esquivar.
A los tomates... olé!
A las papas... olé!
A tus verduras... olé!
Olé!, a uno, a dos, a tres platos...
Olé!, a los vasos...
Olé, olé!
Olé!, a tus puños.
Olé, olé!
Hasta que te abracé.

Como un Colón de las caricias.
Descubro el nuevo mundo
en la línea que une el faro a tus pies.

Sus piernas galácticas dibujando tijeras.
Esas columnas jónicas doradas.
Sus rodillas ascendiendo cada día.
La sonrisa abriéndose
en su almacén.
El incendio eterno en su falda.
Cuando le cuenta a su detective.
Como un gato en sus ojos.

Un perro de porcelana
en la vidriera
me sorprende con tus ojos.
Así te ví la primera vez.
Un eco de jade me llama a cruzar la calle.
Frente a la tienda de antigüedades.
Entre jarrones chinos que florecieron.
Biombos de laca que te ocultaron.
Doncellas en los cuadros que
se sonrojaron por tu presencia.
El piano Steinway inició su vals.
Y el carrousell giraba mareado.
Eché andar con el perro de jade.
La vidiera rota detrás.
Hoy duerme a mis pies
con los mismos ojos.

Una mujer húmeda en tierra muerta.
En la zanja vestida de trinchera.
Entre carrouseles de deseos.
Abismados sus héroes y fantasmas.
Abre las cortinas, las despeja
para que entre quien quiera entrar.
Para viajar a la isla del guiño de luz.
Mientras diseña crucigramas que salvan vidas.

Tema 6: Blues de entrecasa

Bajo de mi cama en cueros
y no sé qué día es hoy.

Entro al baño como cada mañana.

El frío de la ducha me traiciona
el cuerpo ajado me denuncia.
Las toallas estan húmedas.
El viejo pantalón huele a pis.

Escucho música en la radio.
La batería, 

golpea tu recuerdo fresco.

Miro por hendijas
que consigo abrirle a la vida.

No voy muy lejos.
Siempre detrás del día que inicia.

A buscar su sentido.
A olvidar mi nombre.
Entre autos, oficinas, caminos

y carteles que caen.

¡A correr por la calle!
¿Dónde buscarte?

Abro la ducha, como cada noche.
El agua rebota en la cortina roída
y me salpica.

Cambia el día y no cambia el sueño.
Cambia el sueño y no cambia el día.

El agua esta fría.
Salgo a correr por las calles.

¿De dónde llamás?
¿Del último almacén del pueblo?
¿Qué necesidad?
Podrías haber dejado una carta.
O vaciado la casa e irte lejos.
Pero, no. Ese llamado
te trajo de nuevo.
Ahora tengo que matar
al teléfono.
Y ahogarme en sake (que nunca te gustó).
Ya vienen los japoneses con tu padre,
tu hermano y tu tío.
Veo a los samurais de Kioto
que invaden el vecindario y te
secuestran.
Entonces, empiezo a los tiros en el living
escucho sirenas
viene la policía y me lleva.
Les explico de la guerra
de tus ojos de geisha
y no me creen.
Me liberan entre risitas sordas.
Yo me preparo para salir a la noche
a quemar las tintorerías del pueblo.
Todo un patriota.
Ya van a ver.

Twittersías III

La mujer pestaña
es un vértigo de piernas
en aceites calvos.
Una cometa china
y unos ojos de gato.

Twittersías II

Autopistas de llovizna
en la costanera de piedras.
Vidas que pernoctan
en zanjas como trincheras.
Disparan con gatillos de palabras
y zapatos de música
sobre una oruga de muñecos
puestos en la ruta
desde hace 50 años.

Twittersías I (palabras arrojadas al twitter)

Un collage de zapatillas perdidas
liberan sus pies,
cuentan vientres del futuro,
cuelgan en carcajadas.
Junto a la pared de ladrillos huecos.
Bajo nubes de plomogris.
En sones de veinte truenos.
En el cementerio de secoyas.

Tema 5: Tu Stonehenge

Es medianoche, y la iglesia 

cobija fugitivos del reino de dios 

ateos de hijos e hijas unidos 

por delgados hilos 

de un taller divino.

Allí, te sentaste 
desterrada, 
bendecida en el piso de losa fría, 
entre sillas dibujadas con tiza 
la mirada fija esperando el anuncio 
del nuevo día.

Tus sueños, rayos de Dante, 

urdieron 

en círculos de fuego, 

incendios que iluminaron 

como un rito cautivo, tu destino, 

en un caldo de dólmenes que no duermen.

Stonehenge 
corrientes que rompen olas. 
Vitraux de sensaciones.

Stonehenge 
ruinas de los recuerdos. 
El vuelo de las aves.
Pasos cortos y pasos largos. 
Amanece cuando vas al reencuentro.

Tema 4: Reincidente

Llevaba años sin salir a la ruta. 

Hasta esa noche, 

cuando llevado por el olvido 

empaqué. 

Tomé las llaves del auto 

y encendí el motor, nuevamente. Como ayer. 

El olor era casi el mismo 

azufre de huevo en combustión. 

Kms de acero en soledad perfecta. 

Las cenizas incesantes 

saltaban como estrellas 

de una nave espacial. 

Subí al puente de los suicidas 

y la miré directo a los ojos, 

allí estaba, 

la doble vía de la vida. 

Aferrado al volante, 

seguí en mi carril. 

Mientras una larga fila 

se perdía

de regreso al punto de origen. 

La duda fue un segundo. 

Ahí ví todas sus formas en una. 

Todo el tiempo y el espacio. 

Y el futuro y la nada. 

Y aceleré.

Tema 3: Espejo de palabras (a R. Carver)

Salgo a la puerta a buscar el diario,
como todos los días.
Las noticias son las mismas.
En la cocina, el pan se quema.

El sol juega,
hace muecas de mañana
con tu figura sin nubes.
Sin embargo, hace algo de frío.

Son dos sillas como siempre.
Alejándose en sus siete vidas.
Yo estuve en la primera.

¿Te acordás de los días en el campo?
¿De tu frasco de luciérnagas?
¿Cuando cantabas entallada en abriles?

Yo entonces no sabía de tristeza.
Verbos sin vida cuelgan
de tu boca.
Y tu mirada se va apagando.

Me pongo de pie.
Respiro con fuerza. Tomo aire.
Te doy un beso.

Tema 2: Guerreros de Alázar

Llegados de las tierras lejanas
acampan en el río 
refulgen como odres 
de bosques sin tala. 
Apuestan cabalgatas de acero 
los niños, que vitorean a su paso 
a los Guerreros de Alázar.
Ecos dentro de ecos. 
Recrean su letanía. 
El fulgor de sus escudos. 
El reflejo en su frente. 
El fragor de sus corceles.
En su nombre 
los dioses 
hacen guardia alrededor. 
Los llevan 
A las tierras prometidas. 
A los encantos perdidos. 
A una fonseca de espadas magnas. 
A una eterna tradición.
Son sus ecos dentro de ecos. 
Labriegos aturdidos 
en montes de acechanzas 
los ven pasar. 
Los 11 guerreros de Alázar.
Regueros de voces 
asolan los caminos. 
De acongojados tenderos a su vera. 
Es abril, 
mes de guerras silenciosas 
de naves invisibles, 
de regresos talentos.
Como ecos de sus ecos. 
Los gentiles 
duermen sueños de retornos. 
"Es tiempo", cantan las canciones. 
Allí han sido vistos, años ha.

Música: folk base en Re

Tema 1: Sueño ámbar

Sueño con sus ojos de ámbar. 

Envuelta en tules de sones cáucasos. 

La piel impresionista  

bronceada  

acaricia el viento  

y despierta al templo 

sin necesidad de mis rezos. 

De su nido, bajan gárgolas avaras 

para beber de sus manos. 

Mesas con panes de creyentes 

en aguas que se abren. 

Nadan en su desierto 

voces de cuerpos erizados de pesebres. 

Soles negros amordazando el silencio. 

Cielos galgos rompen el sinfín de su mirada. 

Un eclipse de ojos claros. 

Las emociones del aire. 

La lluvia de mi coro esclavo. 

Las elipses del amanecer. 

Música: arpegios en plan spntt (ok)

Fantasmas marinos surgidos
de Caracoles Blancos
te festejan en secreto
y escriben tu nombre en el agua
hasta atraparte.

Las olas traen cosas plásticas
botellas, ruedas, gitanas,
anzuelos enredados en nylon,
piedras de todos los tiempos.
No traen tu recuerdo vivo.

Cuando el mar toca tu piel en otro mundo.
Me encuentro sin esperanza.
Sólo el inescrutable azar.

Contra toda posibilidad
aún tengo arena en los pies.

Una botella vaga,
entre rueda y desrueda
un fardo de western urbano.
Cruza la calle
choca con residuos
golpea el cordón
se detiene.
Me entretengo y la pateo y la pateo.
Se va el último colectivo.
Hacia las fábricas de plástico.
Sigo caminando.
Pienso en esas casas de lona.
En Maradona.
En cuanto falta para el sur.

Me lleva tres días bajar del dolor.
Eso, sin pastillas.

La escalera infinita del subte
acompaña el anuncio del tiempo
y voy captando en mi columna
vibraciones, como un telépata lumbar de los objetos,
mientras la gente pasa en Fórmula 1
caminando a mi lado.

Las escalones crecen,
las baldosas se expanden
un universo urbano inflacionario.
Stephen Hawking y
mi pequeño Big Bang callejero.
¿Así caminaría Bioy?
Lento con Borges.
Más tiempo para pensar.
Para ver pasar.
Para verse pasar.

Ahí voy, como un muñequito de Gerry Anderson.
O, como un Robocop de civil.
Con toda suerte,
zombi, aún no.
.

Escucho en la radio a Nick Cave.
Canciones desfiguradas,
secuestrándome en la noche.
Hundido en el ombligo de dios
veo la caída de Atenas.
Todos mis rostros guerreros
sueñan su muerte confundidos.
Reproches, cicatrices,
reyes destronados.
Un silencio alla Salinger.
El ahogo de huir.

A matar al enemigo le decían trabajar.
Después, se reunían y buscaban algún comercio
para saquear y tomar cerveza.
Matar y tomar cerveza.
Lo que sorprende es que son profesionales,
empresarios,
periodistas.
Releo a Hannah Arendt:
en el caso Eichman
uno se encuentra con personas humanas
con el tipo de preocupaciones de la gente normal
con la que uno trata habitualmente, y que,
de repente,
en el medio de esa situación de miedo
siguen la consigna que se les da.
El miedo al otro, al que matan,
el miedo
a no pertenecer al grupo dominante,
y no animarse a decir no,
no hago esto.
no hago esto.

Referencia: “Inés Weinberg: la jueza argentina que integra el tribunal penal internacional que juzga el exterminio en Ruanda. ‘Un genocidio puede ocurrir en cualquier lugar o momento’.”

Esa corte de zánganos con cola
No me deja caminar
Siempre alguno husmeando
Olisqueando el pantalón.
Barriéndome con su rabo.
Parezco la proa de un tren loco
De vagones perros
Que no para de descarrilar,
Repartiendo pulgas políglotas
En cuerpos de circo al azar.
Una jauría boba y callejera
De malabaristas plebeyos.
Yo no sé, o todos los perros me siguen
o es que vamos al mismo lugar.

El hotel se nos alejaba
entre el desayuno y el sol de espaldas,
la ruta de mierda toda rota,
y la rueda que mordía la banquina
una y otra vez.
Yo mintiendo no-es-nada-no-es-nada
como un kerouac loco de las pampas
en un destartalado renault
comprado a osvaldo soriano
dando saltos en el auto
pensando en golpes de batería
cutracu-cutracu
exigiendo tu coro brujo
hasta desbarrancarnos.
Abrí un ojo, y ví acercarse al gauchito gil
disfrazado de diablo
en su poncho rojo.
Quise decirle salud!,
pero salió sput!, y escupí un diente.
Vos seguiste cantando hasta que llegó la ambulancia.

Campos de lengas
En plan tolkien
Rojos, bordó, naranjas,
Verdes renuentes bajan
En tropillas de árboles
Hasta llegar a la escarcha
En torno a mi pie.
Una estancia incendiada
Es testigo
Del fin del mundo en otoño.
No hay ruta más al sur
Lo saben las llamas
Que pastan a su vera.
Nubes de negritud negra
Completan la cinta de asfalto rota
En el horizonte.
The Rolling People
Sin señal en los celulares
Yendo y viniendo en el puente colgante
A punto de caer en el río helado.
Un viejo arado abandonado
Protege a la antena satelital
De las piedras que arrojan
Las ruedas del auto.
El patriarca de los bosques
Eleva sus brazos desnudos, añejos,
En ramas de las que penden
Gélidas babas vegetales
De pequeñas hojas musgosas.

Fui yo.
Sí.
Fui yo.
El que bajó la persiana.
Cerró la cortina.
Puso la llave por fuera.
Y se marchó.
Ni siquiera le habías puesto
combustible al auto.
Debí imaginarlo.
Lo dejé donde el motor
trancó.
El motel esta bien.
Salvo el fuerte olor
a orín de gato en el pasillo.
Me recuerda a tus zapatos.

Supongo que te resultó extraño
que siguiera hablando y hablando.
Primero, pareció excitarte
eso de las galaxias lejanas,
los agujeros negros,
y las supernovas.
Pero después... te aburriste,
cambiaste el peinado,
pisaste nuestro escarabajo,
y me dejaste silbando al paso
cada luna del mes.
Cuando pasaron las estaciones
y contaba uno en uno
los granos de arena,
volviste, con voz gitana,
por una oportunidad sin alas,
de puro lobo estepario.
Me insiste el recuerdo de esa noche.
Decepcionado.

¿Quién demonios se carga a los bateristas de rock?
Apocalipsis bat.
Ahí los tenés un día, pegando palo y palo,
dalequedale,  cutracu-cutracu-cutracu,
detonando carteles "silencio es salud"
demoliendo brazos y piernas elegantes
cabalgando en hordas el terremoto.
Hasta que un día,
sacan sus pasajes
se toman el olivo
y nos dejan sus discos.
Keith Moon, Bonham, Powell,
el viejo Moro.
Los vuelvo a escuchar, el oido afiebrado,
meta cutracu-cutracu-cutracu,
cuando pasan con sus caballos
y la mesa se parte en dos.

_{Nota. Siguen cayendo bateristas:
Rubén Basoalto, baterista de Vox Dei, (03/11/10)
Gonzalo Farrugia, baterista de Crucis, (09/01/09)
Toto Rotblat, percusionista de Fabulosos cadillacs, (29/03/08).
Ola Brunkert, baterista del grupo sueco Abba, (16/03/08).
Daniel Wirtz, baterista de Spinetta y Páez, (05/02/08).
Buddy Miles, de la banda de Hendrix, (28/02/08)
Max Roach, baterista de jazz, creador del bebop, (19/08/07).}

En el tren del oeste
pasajeros de rostros tajeados como asientos
cocidas sus vidas con lienzo
como un casino de pobres en movimiento
apuestan sueños desdentados
cuando acarician sus niños
de impecables guardapolvos blancos.

Primero,
pensaste en tu red bonita.
Una cena de rubí
y hasta una moto de ruta.
Después, urdiste el plan.
Tu voz de Ella Fitzgerald
en los bordes.
Tu gemido Etta James,
para el camino perdido.
A la hora señalada,
apuntaste, y, ¡bang!
El rostro asustado,
secuestrado de placer.
Mi cuerpo estallado por todos lados.
Y allí bailaste.

Anémonas golfas como grillos gigantes
Vuelan contra el silencio de la noche
entre pastillas blancas de tequila
y una ola de mil metros de alto.
Pasan cientos de horas,
el mar desciende
Y los monstruos se convierten en libélulas.

Veo venir
tu tijera psicótica
de cortar y cortar.
Porque nos conocemos.
Porque veo hincharse tu cara.

Cuestiones en llamas.
Ponemos el mantel.
Abrimos las ventanas.
Hacemos la cama.

Entre Pergamino y Arrecifes.
La señal de radio se pierde.
Los silos descienden como naves nodrizas.
Los Acoplados Gárgano se alimentan.
La joven de ojos verdes, en el asiento 24
Quiere pan.

En su casa,
entre vasos copas velas
y compacts de Steely Dan.
Conserjes, invitados, tríos,
falsos bailarines de Gurdjieff,
colores de campos regados.
Alguien nos habla de economía,
de la vida en marte.
No escuchamos,
nos juramos quien sabe qué.
Promesas-desiertos-juegos.
Hasta que tu golpe en la cabeza
me despierta.
Salimos y recordamos.
El tango en Londres.
Cuando comía de tus manos.

Lo útimo que ví
Fue la sala de operaciones.
Rostros difusos.
Cuando me quise acordar
Ya estaba de pie.
La vida me fue adoptando.
Volvieron las palabras.
Con el tiempo dejé de juzgar.

Llegamos en taxi, los dos con anteojos.
Los tuyos negros.
Entre saludos y empellones nos perdimos de vista.
Te perdí.
Fui hasta el backstage, revisé la carpa, tus botellas de agua,
y solamente encontré
viejas peleas por el disco de Tom Petty
que te regalé.
Saltaste al escenario sin red, aullando
Componiendo el vitraux de tu ausencia
Cromática en mi interior.
La luna llena en el estadio hacía más fría la noche.

Hoy, tu wincofón se apago.
Dejaste el yunque y la pecera
En el fondo
Escapando al incinerador
Oliendo a hollín
Como un cartonero Báez
En carnaval.
Te aniquiló la visión de la conquista.
El territorio.
Las luces de navidad.
En la madrugada
Juntabas arroz que caía del cielo.
Te escuché entonar el himno.
No volviste a cantar.

Cuando ella te traía las sandalias
Y te proponía la vida artesana
La seguiste hasta Brasil
Bebiste de su ayahuasca
Te encadenaste a sus pies.
Brillaste con su luz de medusa.
Bajaste como estatua de sal.
Hombres de Adamsky te devolvieron a casa.
Sangrante la sinapsis de tu bohemia.

"Un problema mecánico", me dijiste
la tercera vez que el capó se abrió en la ruta.
"Nada importante", mientras bajabas
lo volvías a cerrar
y ponías marcha de nuevo.
Lo recordé una semana más tarde.
Con el diario en la mano.

Voy de acá para allá.
Me convierto en un viejo loco.
Saco de la basura mis fotos.
Escondo mis discos.
Mis papeles amenazados.
Busco hacerme un lugar
pero ya no hay casa.

A veces me encuentro perdido.
Bajo del tren o del subte,
miro a la gente, y
no sé dónde estoy o porqué.
Creo conocer a algunos de otra vida
los sigo o detengo su paso
y les pregunto por sus trabajos.

Vivíamos en La Gran Muralla.
Por entonces, nadábamos en el Yang Tsé.
Allí estaba el Gran Campeón Mao
lanzando salvavidas de libros rojos.
Tío Ho, un dromedario de ideas.
Y Pol Pot, que ganó publicidad
construyendo diques baratos con cadáveres.
Cuando el agua subió y nos contaminó
los doctores sentenciaron:
virus de izquierda, con gangrena de derecha.
Recomendaron amputar.
Cortar aquí. Cortar allá.
Quedó poco.
Con el desecho sanitario
rellenaron las tierras bajas del capitalismo
creando un gran cinturón ecológico.
Hoy, mandan Los Gerentes Saludables.
Que no tienen venéreas.
Ni el Partido Comunista Chino
pudo salvarnos aquella noche.

"Unos hombres preguntaron si ud. vivía acá",
me dice la viejita.
Es la policía secreta que vuelve.
"Servicios", les llaman.
Creen que no sé que estan ahí.
Pero yo, los dejo en sus coches.
Con sus paseos nocturnos.
Sus guardias en la esquina.
Mientras bebo, tiro la ropa al piso
y sintonizo en la radio viejas melodías.
Voy a ducharme.
Estoy bastante sucio.
La piel golpeada.
Que me esperen.

Uno, dos; uno, dos. Va!
Sacar la bronca. Eso dicen.
Uno, dos; uno, dos.
Una paliza a tiempo. Va!
Uno, dos; uno, dos.
Veo el gancho. Alzo mis puños.
Uno, dos; uno, dos.
Va el golpe. Viene.
Esquivo. Esquivo. Ugh!
Siento la herida.
Un cuerpo cae.

Me pregunta en el aeropuerto
si subimos las escaleras.
Le digo que sí
por no dudar.
Damos una vuelta.
Las maletas tiemblan.
¿Qué avión tomaré?
¿Qué avión tomará?

Escucho a Chet Baker en pijama.
Una compilación de viejos temas
en el living.
Los recuerdos visten rostros
en espejos arrugados.
Te abrazan, y cambian de vereda.
Les gusta mentir.
La traición da comienzo a una larga noche.
Se mezclan las voces en los conventos.

Nos instalamos en la hostería
de la Mina I.
Corrimos desde al auto hasta el acceso
entre cómicos copitos de nieve.
Un cartel indicaba "cerrar la puerta"
para mantener templado del salón.
En las mesas
unos pocos,
esos afortunados,
que se divierten de tarde,
compartiendo chocolate caliente y tonterías.
De noche, el inconciente diluido en alcohol.
El punto justo para llegar a la habitación
en dos pasos y un desmayo.
Y ellos ahí se quedan, arrobados por el paisaje,
riendo a carcajadas,
murmurando comentarios
que no harían en la ciudad.
Imprevistamente,
se escucha una vieja canción de los Dire Straits.

El cordel blanco de tu saco
atrapó al mío. Lo enredó
en el andén atestado.
Anudó
el botón la cartera el saco.
El bolsillo la hebilla el cinturón.
Eso me dijiste.

Cansado,
la boca seca por el polvo
rechinando en los dientes,
y la ropa sucia, ajada, olorosa,
abandono el sendero de tierra
y vuelvo a la ruta.
Sé que este no es el camino,
que la cena se enfriará,
que no llegaré a tiempo.
Que ni siquiera volveré a casa.

Estan esos días en que llego tarde al trabajo.
Me distraigo en la estación.
Me retraso en casa leyendo el diario.
Pierdo tiempo en el desayuno.
También en el baño.
Son esos días
en que no presto atención al reloj.
No corro al tren.
Ni me preocupo por conseguir
un asiento libre.
Veo a la gente con otros ojos.
Incluso, llego a creer que son buenos.
Pero me dura poco.
Lo habitual es que llegue a tiempo.
Que no me distraiga.
Que busque con afán mi asiento.
Que choque mi cuerpo con ellos.
Que me sienta otro cuervo.

Una mujer muy bella y sin edad
en la escalinata del auditorio
tropieza
y cae.
Le extiendo la mano mientras
recuerdo a Marlowe:
"Levántese preciosa, parece un pequinés"(*) .
Se incorpora con gracia,
aunque ya no importa.
Me dice en un suspiro:
"Chandler, 'El sueño eterno', página 100".
Tomamos juntos un café.
Intercambiamos teléfonos.
La mismísima Carmen Sternwood.

(*) "Get up, Angel, ...you look like a pekingese."

Enormes mangueras boas
abrazan tanques de gasolina
descargan combustible
y danzan su ritual.
Algunos conductores
estacionan sus T. Rex
unos metros más allá.
Descansan.
Se refrescan. Usan los baños.
Miran la tv del bar.
Piden agua para sus mates.
Vuelven al camino.
Los cuento. Seis en una hora.
Me interrumpen.
Traen en un plato
mi hamburguesa con papas.

2000 km al sur.
Las palas mecánicas
extraen petróleo.
Entre vegetación baja, raleada,
orinada por guanacos
que cruzan la ruta despreocupados.
Tomamos curvas rápidas cerradas
pegados al guard-rail dañado.
Pasamos camiones con acoplado
que transportan tubos como obeliscos.
Carteles
que anuncian pueblos de cinco casas.
Un cementerio
que recuerda los muertos olvidados.
Llegamos a la zona de lomas.
Con ráfagas de 80 km por hora.
Las nubes reflejadas en el espejo retrovisor.
En la radio suena
Entrando por la puerta exterior.

Pequeños hombres y mujeres.
Portan tambores. Baten su caida.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.
Cerca del petit mal del abismo.
Figuras ahora humanas
Ahora no humanas.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.
Pizarros y amazonas.
Bailo entre ellos.
Rumble-rumble-rumble.
Tum-tum-tum.