Pelo.
Marrones de jade
surcando el aire.
Nervaduras que fueron
canales verdes
secos como Marte.

Los cuerpos lunares a rayas de la noche
nos atrapan como lianas,
nos amarran.
Un silencio de lobos
aúlla,
y nos rodea
el viento del bosque.
En tu mirada,
el eclipse
del voltaje faquir.
Cuando me das la espalda
es tarde para arrepentirse.

Navego los bordes de la vía láctea
sentado en tu cocina.
Oculto los truenos con tus gritos
que susurran en mayúsculas.
El color de mi piel se endurece.
Las voces vienen y van.
Huelo a alfombra de heno.
Cuando entiendo es tarde.
Los cuerpos no se mienten.
Altaneros.

El sol me escanea a través de los árboles.
Sus rayos cortan paralelas como lonjas.
El bus corre por la cinta de brea
con sus ruedas de caucho reventado.
Pasamos el parador de las camionetas de hotel.
Rodamos de estacionamiento a estacionamiento.
Recostado en la luneta pasa el día.
Veo el sol. Veo la luna. Veo el sol.
Como un poco de pan.
Tiro la libreta al primero que pasa.

La Sombra de Drácula
regresa
de donde siempre es muy lejos.
Vaga por la vida,
y luego,
se sienta a esperar.
Sabe que el tiempo esta de su lado.
Asilencia los ecos que mueren.
Me lleva
a su región anfibia.

Desentierro huesos
de animal humano.
Como alguien que juega
con cuerpos locos.
Como un genio que
moldea el dolor.
Los ojos crecen en
párpados que se erosionan.
La cera me quema.
Me pongo en marcha.
Camino. Estoy fuera.
Era su fiesta.
Siento el rocío de kerosene
en la madrugada.

La patrulla nocturna se abate silenciosa.
Una bocina lejana me atrapa
en la jactancia de su piel en enaguas.

Veo espantapájaros de agua.
Y el asfalto siempre el mismo.
Mojo los pies prisioneros.
En la banquina.
Toco con las manos truenos del aire.
Huelo el amor al borde de la ruta.
Del Motel iluminado.
Camino entre ladridos de perros que me siguen.
Sin morderme, Sancho.

Perros bucaneros
descosen anzuelos,
destrozan cadenas,
trafican anclas.
Andan sueltos.
Golpean cuerpos jóvenes de madrugada.
Exorcisan.
Alquimistas.
Bordan y desbordan,
tantean su gracia,
los condonan.
De nocturno beben arenas,
escupen vitraux.

Ese tipo Elvis Costelo
le canta a su chica
en el living de su casa
en el jardín
el balcón
el patio trasero
el piano bar.
Elvis Costelo es ese tipo de gorrito.
De pinta rara.
Quiero tocar en su banda.

Sigo a las remeras de los Teletubbies
como drogas visionarias en su mantra.
Las Chicas Superpoderosas
me pellizcan
y pellizcan a todos los que saltan.
Clones de Pinky y Cerebro
anudan bordes, babean, tatúan ginebras.
Los invitados se lucen.
Es una fiesta.
No hay testigos.

Oh, tu psicótico ancho de banda
tu versión 3.0
Tus cuelgues imprevistos
tu código abierto.
Hago un lazo con el cable del mouse
y me tiento entre tus clicks,
tu-puerto-USB-tus-periféricos-tus-gadgets.
Tiempo de overclocking.
Hora de Resetear.
Tus ventanas siguen abiertas.

Cabalgo las tierras de Patty Smith.
Vago por el desierto
en caballos de Marte
el viento desatado
rodeos sin descanso
retando a duelo
al olvido y la memoria.
Acechan palabras escorpiones.
Sus aguijones en la luna.
Insomnes.
La redención de no saber.

En el camino
languidecen los colores.
Los tonos se confunden y yo,
conduzco con la mirada fija al frente.
El horizonte escapa en un auto lejano.
Mi cabeza da contra el vidrio en donde se reflejan árboles.
Azota el viento.
Hay mucha luz en la ruta.

rock & roll
espeso
testigo
visionario
en alaridos
espasmos
rayos de luz
estrellas
dunas
alfombras
sueños
poemas
jimi hendrix.

Veo Programas de la ONU
El sábado a las 21
Ofreciendo Información
De Los Últimos Días.
Sé que Yemen en Octubre
Destila dátiles.
Y que a mí me gusta Kournikova.
No la gorda matosas.
No Kurosawa.

Monos con navajas
cantan a la Estatua de la Libertad.
El Ejército Simbionés de Amonites
y su Proyecto Exterminator.
Portan el logo del Golden Gate.
En sus frentes, la señal de TV
de los burgueramericanos.

En mis sueños de aquelarre
Te sigo viendo ajena,
Sin padres,
Inventando literaturas, números impares.
Incendiaria perenne.
Escalando tus fosas.
Olvidándote de respirar, asustándome.
Cometiendo otros delitos, sin importarte,
Como tus besos de filatelia.

(ENCUENTRO CON HOMBRES NOTABLES)
Lo veo, sí, lo veo.
Con su ojo escudriñador de horizontes
y la mirada típica de los budas sin tiempo.
Se me acerca y dice:
"En la otra cuadra venden sutras a 500 pesos.
¡Vamos!"
Los revolvemos y arrojamos
lanzando gritos
asustando
a lectores de plaza.
Digo: "Kerouac, Gurdjieff, Corso,
Platón, T. S. Elliot,
Diógenes, Bhaktivedanta".
Dice: "Lengua de arroz, haiku neocelandés".
Yo insisto:
"Pronto Chuang Tsé terminará el polimodal".
Emocionado Jack, responde:
"El Tao más rápido de todo el Oeste".

Choferes del gas Radón,
intoxicados por Marte
e ignorantes del rodaje,
no saben
que el daño colateral
afecta a las aves.
Vuelan y caen como monedas
de porcelanas y bolsillos airados.
Son como partículas Alfa
como fósforos
en un vals de cometas.
Los veo desde un loop del tiempo
como el Eternauta.

Tu Fiebre Crepuscular
suelta una lengua de fuego
de volcán idiota.
Tu lava tonta se derrama.
Y quema nuestro mantel.

Si me dieras de beber
de tus tobillos
los acomodaría en mi mesa de luz,
antes de dormir.
Los convertiría en mis libros,
leería en paz
y soñaría
con musas de madrugada.
Cambiaría mi nombre en la noche.
¡Creería en Dios!
Sé que por la mañana los olvidaría.

La llave dice cuarto 310.
Una habitación limpia.
La ducha funciona.
La puerta del baño cierra bien.
La cama prolijamente tendida.
En la mesa de luz, un velador espera.
On. Off.
El silencio nocturno es la sirena que libera:
¿Quién estuvo antes?
¿Quién vendrá después?

Cronología de los eventos:
en la lluvia intensa húmeda mojada
la hembra humana floreció.

Con mis palabras antibalas.
Cargo mis deseos.
Apunto y, fuego.

Vomitados por un geiser
arrojados
esculpidos
en las piedras
sacudidos
en
fangales
exudan
ecológicos vientos
como un geiser.

Supo que la ví doble desde el primer momento.
Dijo: "quiero dar al concepto de cielo mayor seriedad".
Luego, me apuntó a los ojos, y sonrió:
"mejor que duermas".

Dijo:
Justo hoy llamaste. Y yo, que necesitaba hablar con vos, no estaba.
Dijo:
Mañana, creo que va a ser difícil encontrarnos.
Dijo:
Pasé unos días muy feos la semana pasada.
Dijo:
No sé en qué momento se arruinaron las cosas.
Dijo:
Toda esa cosa metafísica que tenía...
Dijo:
no sé qué decir.

Gente que conozco habla lenguas extrañas.
Las naves surcan el cielo.
Me saludan.

Amaba a la mujer de Frank Sinatra.
En la madrugada.
Imposible, dijeron. Jamás.
Cuando regresó, se echó a reir.
Cantamos juntos "My way".

Las dos fotos.
Te quiero en la del pelo largo.
Me quieres en la del pelo corto.

Los vecinos sanitarios
temen a los plurales
y a los cráteres de lenguas.

Un epílogo de vidas suplentes.
Una transcripción.
Menos que paredes blancas.

Sueño fiordos.
Mareas.
Tsunamis.
La fusión de lo sólido
me alcanza.
Me desmembra.

Se reúnen los últimos kantianos.
Se cuentan los deberes cumplidos.
Narran sus dudas metódicas.

Cruzan la ruta 66, lo que queda de ella.
Van tras La Tierra, ese punto azul.

Me despierto desnudo
en mitad de la fiesta.
¿Cuál de esos cuerpos me duele más?

Hoy ví a Spielberg en el subte.
Un gorrito azul le tapaba las orejas.
El pelo le sobresalía en todas direcciones.
Igual que en las fotos de revistas.
Leía Página 12 y se lo veía más bajo que en la tele.
También ví a María Kodama.

Espío mujeres dicroicas.
Me enamoro.
Duermo en paz.

Torneo de agujas.
El cactus Arizona
duerme en zapatos de arroz.

Batas del tiempo me abrigan
como chicle globo terráqueo
y atestiguan
el paso de las horas.

Ojos de Luna Maya
cantan canciones
de Niel Young.

Zen digital
404
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Demo de mí.
Disco flexible.
Memoria ram insuficiente.

Vidas de salva.
Como Juegos.
Pero Simulacros.

Gotean los días.
Se me van.
Salpican mis piernas.

En el bar, con el anuncio del After Hour
damos la bienvenida a las orcas.
Suenan las campanas que azotan las conciencias.

Me duermo con Juliette Lewis en Strange Days.
Vamos por una carretera perdida con David Lynch.
En el asiento trasero: cuadernos y cementerios.
Por el espejo retrovisor: las chicas superpoderosas.
Incrédulos, pero atentos al Volkswagen
leemos el cartel:
“Por su seguridad, no se apoye en las puertas”.

Nos detenemos cuando un perro muerde las ruedas con sus dientes.

Una canción leve.
Mi hoja de té
sueña en el mar.
Es Joni Mitchell.
La almendra que flota.
El alga perdida.
Una bufanda.
La acaricia del viento.
En el sueño ahora soy
la hoja de té.

Demasiado para un martes.

Almuerzo con Syd Barrett.
Una mujer valija atraviesa la pared.
Recibo la visita de los fiscales.
Los peces gordos eluden la red.
Vienen japos a sacarse fotos.

Desde la mesa del bar espío las cartas hurtadas.
Amparado en la silla, recito horneros, arañas de jade, tyranosaurus.
Viajo a ciudades fantasmas.
Pienso en el aguardiente,
en la Revolución Francesa.
El Faquir. La Serpiente eléctrica. El Flash. Los Rayos.
El miedo.
La soledad.
Veinte isomutancias.
Cuando la pasión me marea
sigo las Instrucciones de Uso para la Sortija de Algas.
Frente al hogar digo la Hora.
Vuelvo al bar.
Un reflejo lácteo de planetas inunda el mar.

Diez mujeres en llamas.
Juegan
a piedra, papel y tijera.

Me abro al ritual de tus esporas.
A tu sentido mineral de la vida.
Tus Saharas blancos.
La redondez de la tierra a la distancia.

Un tren baleado por la lluvia
suena en su cinta de Moebius.
Esos cuerpos que caminan del revés.
Sueltan globos.
Recitan mantras.

Papanoeles y roscas de navidad
saludan desde vidrieras y televisores.
En las publicidades.
En las remeras.
En las terminales de ómnibus.
Los aviones cruzan cielos entre renos.
Es diciembre, y a todo crece barbas blancas.